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活得足够精彩，足够圆满。
他做过巡抚丶做过尚书丶做过丞相，他治理过天下，开疆拓土，造福万民。他有过妻子，有过儿女，有过子孙，有过荣耀。他这一生，没有白活。
最后一次探望，是在一个暮春的黄昏。紫藤花正开，沈清砚从钱塘赶到京城，走进许府的大门。
许府很大，三进的院子，雕梁画栋，气派不凡。
可沈清砚走进去时，觉得这府邸空旷得让人心慌。
不是房子大而人少的那种空旷，而是一种说不清道不明的丶像是有什么东西正在悄悄流逝的空旷。走廊上的脚步声回响着，一下一下，敲在心口上。
下人们见了他，都恭恭敬敬地行礼，叫一声「老太爷」。
他们知道这位看起来不过三十出头的男子，实际上是许家的老祖宗，是许丞相的父亲。没有人敢多问什么，在这座府邸里，规矩就是规矩。
沈清砚点了点头，径直走向许仕林的书房。
书房在院子东侧，门前种着一丛翠竹，竹影婆娑，在夕阳的映照下投下一片斑驳的光影。门扉半掩着，里面传出低低的咳嗽声，那咳嗽声很轻，却很密，像是秋天的落叶被风卷起，一片接一片，停不下来。
沈清砚推门进去。
书房不大，四面墙都是书架，满满当当塞着书卷。有些书页已经泛黄卷边，显然被翻阅过无数次。书桌上摊着一份未批完的摺子，墨迹乾涸，笔搁在砚台上，笔尖已经硬了。
许仕林正坐在轮椅上，面朝窗户，望着窗外那株老槐树。
槐树种了许多年，树干粗得两人合抱，树冠如盖，遮住了大半个院子。
初春时节，槐树已经发出了新芽，嫩绿嫩绿的，在夕阳的余晖中泛着温暖的金光。新叶薄而透亮，阳光穿过叶脉，像是无数块小小的翡翠挂在枝头。
许仕林看得入神，连沈清砚进门都没有察觉。
他已经很老了。
满头银发梳得整整齐齐，在脑后束成一个髻，用一根素银簪子别着。脸上的皮肤松弛下垂，布满了老人斑和深深的皱纹，像是被岁月这把刀一刀一刀刻出来的。
他的背佝偻着，肩膀窄窄的，整个人缩在那张宽大的轮椅里，显得格外瘦小。
可他的眼睛还是亮的，虽然眼角爬满了鱼尾纹，但那双眼睛里的光没有灭。那是一种温和的丶通透的光，像是沉淀了七十年的阅历之后，留下的最乾净的东西。
沈清砚站在门口，看着儿子的背影，停了一瞬。
他没有出声，只是静静地看着。阳光从窗户洒进来，落在许仕林的银发上，将那些白发染成了金色。
他忽然想起许多年前，仕林还是个孩子的时候，也是这样坐在窗前读书，阳光落在他乌黑的头发上，像一匹光滑的缎子。
一转眼，头发白了，人老了。
沈清砚轻声唤道：「仕林。」
许仕林听见这声呼唤，缓缓转过头来。
当他看见父亲站在门口的那一刻，那双已经浑浊了许久的眼睛一下子亮了起来，像是乾涸了千百年的河床突然遇到了春雨，又像是熄灭已久的灯被重新点燃。
那光芒里带着惊喜丶带着欢喜丶带着一种只有在父母面前才会流露出来的丶孩子般的依赖。
他下意识地想要起身。
双手撑着轮椅的扶手，胳膊上的青筋暴起，他用尽全身力气想要站起来。
可他的腿已经不听使唤了，像两根朽木，撑不起他的身体。他挣扎了几下，轮椅晃了晃，又重重地落回原位。
他苦笑了一下，放弃了。那笑容里有无奈，有自嘲，还有一种老人特有的丶对身体的认命。
「爹，您来了。」
他的声音沙哑而虚弱，像是一块被风乾了的木头，轻轻一碰就会碎裂。可那声音里却带着孩子般的欢喜，像是小时候放学回家，看见父亲在门口等他一样。
沈清砚快步走过去，三步并作两步，到了轮椅前，伸手按住他的肩膀，不让他再费力。
然后他蹲下身。
他蹲得很低，低到和儿子平视。这个姿势他做过无数次，仕林学步时摔倒了，他蹲下来扶他。仕林读书时遇到难题，他蹲下来给他讲解。仕林受了委屈哭鼻子，他蹲下来给他擦眼泪。
如今仕林老了，他还是要蹲下来，平视着他的眼睛，像从前一样。
「别动，坐着。」
沈清砚轻声说，手掌稳稳地按在儿子瘦削的肩头。
许仕林看着父亲那张永远年轻的面孔，目光中满是羡慕，又满是释然。
羡慕的是，父亲永远不会老。释然的是，自己终于走完了这一程，不必再在衰老中苦苦挣扎。
他伸出手，握住了父亲的手。
他的手很瘦，骨节粗大，青筋凸起，皮肤上满是老人斑，像秋天的落叶，黄褐色，乾枯脆弱，一碰就碎。指甲有些发灰，指节微微变