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钞关后面那间堆放账册的厢房，桌上搁着朱由检寄来的膏药。
巴掌大的油纸包，上面盖着太医院的朱漆印。他撕开一贴贴在左膝上——膏药贴上皮肤的那一刻，热烘烘的药力慢慢渗进去，那股热劲沿着膝盖骨缝往上下窜，窜到小腿时还带起一丝针扎似的刺痒。
他闭着眼靠在椅背上，没出声，只把刚贴膏药的那条腿轻轻跺了一下，然后睁开眼，从袖子里又翻出那张便笺。便笺自从贴出之后他已经翻来覆去看了不知多少遍，折痕磨得快要断开，背面还被染上了几滴茶渍和一圈指印。
看着那两行字，他忽然呵了一声——不是冷笑，是那种连自己都不知道该怎么形容的笑。
“不是咱家要催你们。是辽东的兵在催咱家。”
他伸出两根手指从折缝旁边一压，把那张纸重新展平，拉开手边账本翻到最后一页，摸出那方刻着“戴罪”二字的小印贴上去——压下去的手极轻，像在盖章，又像在认命。
窗外运河上船工的号子声被冷风送进来，水声混着橹桨搅动冰碴的碎响，像江南在冬天里絮絮地念着一本算不清的账。