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他走得不快，但每一步都踏实。风从背后吹来，把他的衣摆掀起一角。他左手插兜，右手仍握着扳手，指节一松一紧。
走到报刊亭前，他停下。
老板娘正低头看《故事会》，听见脚步抬头：“买烟？”
“打电话。”他说。
“两分钟一毛，现金。”
他摸出两枚硬币，放进柜台。拿起听筒，拨号。
等待接通的间隙，他望着远处舞蹈学院的方向，那栋灰墙红顶的礼堂静静立着，像座被遗忘的庙。
电话通了。
他开口，声音不高，也不低：“喂，是我。有件事，得麻烦你跑一趟。”
说完，他挂了电话，没等对方回话。
他站着没动，看着阳光一点点爬上礼堂的屋顶。
然后转身，朝校园深处走去。
路上遇到几个机械系的学生打招呼，他点头回应，脚步不停。经过图书馆时，他抬头看了眼二楼窗户，没停留。他知道接下来要做的事没那么简单，评委不是混混，后台不是废车场，靠一把扳手吓不退人。
但他也知道自己不能再等。
有些事，你不争，它就不会来。
他走过实验楼后门，风从走廊穿堂而过，吹起他工装裤的下摆。他右手再次摸进裤兜，握紧扳手。
这一次，不是防身。
是出拳的准备。