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手，稳得不像个二十出头的年轻人。
一切都说得通了。
她握笔的手缓缓放松，钢笔尾端不再敲击桌面，而是轻轻抵在唇边。眼神变了，不再是审视，也不再是怀疑，而是一种近乎肃然的清明。
窗外，一群麻雀扑棱棱飞过，落在对面屋檐。一片梧桐叶打着旋儿飘下来，卡在窗缝。
她没动，也没起身离开。仍然坐在原位，面前摊着那份泛黄的纸，右手执笔，悬于笔记本上方，尚未落下一个字。
阳光照在她左耳，耳垂微红，像被什么情绪悄悄点燃，又强行压住。
她终于开口，声音极轻，几乎听不见：
“原来你早就活成了我理想中的样子。”