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他把那封信夹进工作笔记本里，放在那幅旧画旁边。
又过了近半年，来自撒哈拉边缘的考察团抵达策勒站。
他们蹲在试验田里看藻结皮，用手轻轻戳了戳那层绿壳，又缩回去，瞪大眼睛看着自己的指头——干硬的沙地居然有了弹性，像被赋予了一层活的皮肤。
两个月后，新疆的治沙专家和技术工人分成三个小组出发。
一组去中亚的卡拉库姆沙漠东缘，一组去撒哈拉边缘，一组留在国内做远程技术指导。
郭琦的背包里装着六种藻种的冻干粉。
张昕随水利专家组去中亚考察，任务是评估当地灌区的渠道渗漏状况，协助制订节水改造方案。
临行前，张昕站在阿尔塔什的大坝上，向下游望去。
叶尔羌河的水从泄洪闸涌出来，清了许多，带着雪山的凉意，一路向北，流进那片他们守了半辈子的绿洲。
她眨了眨眼睛，将泪水逼了回去，转身走向停机坪。
许多年后，郭琦和张昕的外孙在整理旧物时，从箱底翻出一台锈迹斑斑的水准仪和一罐封着褐色藻结皮的玻璃瓶。
瓶身上的记号笔字迹已经模糊，隐约能辨认出几个字：阿尔塔什。
孩子问这是什么。
郭琦接过那台水准仪，放在掌心。
它已经不亮了，目镜里的十字丝早就歪了，调焦螺旋也锈死了。
可他握着它的时候，手指还是下意识地找到了那个熟悉的弧度。
那是张昕当年每天都要摸的位置，磨得比别处更光滑。
“这是你姥姥的眼睛，”他说，“她用这个看遍了昆仑山的每一道褶皱，看透了叶尔羌河每一寸水。”
他把水准仪放回孩子手里，又把那罐藻结皮拿过来，对着窗外的阳光看。
那层褐色的壳还在，在瓶子里沉睡了半辈子，却一点没有碎。
“这个，是这片绿洲最初的心跳。”
孩子接过那罐藻结皮，托在掌心，看了好长时间，直到眼睛酸涩都没放下。
他是个安静的孩子，不爱多话，可这会儿他把那罐藻结皮凑近眼睛，像是想看清楚里面到底有什么。
光线透过玻璃瓶，把那层褐色的壳照出一点暗绿，像沉在水底的苔藓，像某种还没有醒来的东西。
“姥爷，”他问，“这些东西，以后给谁？”
郭琦看着他，沉默了好一会，说：“都留给你。然后你来决定它们将来会如何。”
孩子点了点头，把那罐藻结皮和那台水准仪放回箱子里，轻轻合上了盖子。
然后他抬起头，看了看郭琦，又看了看窗外，问了一句：“姥爷，沙漠现在还在吗？”
郭琦看着他，沉默了一下，才说：“在。沙漠一直在。只是它不往前走了。”
孩子点了点头，像是懂了，又像是没懂。
郭琦坐在那里，他想起了自己小时候，看到姥姥和姥爷在麦盖提的沙梁上，把一束麦草插进沙里，手指被草汁染成绿色，好久都洗不掉。
而现在，他们都走了。
只有他们用双手打下根基的事业还在。
窗外，乌鲁木齐的夏日渐盛。
石榴花应时艳开，红得像火，像血，像某种古老的誓言。
远处天山雪线以上，风在吹，雪在化，水在流。
那水流过草方格，流过大坝，流过英苏断面的监测井，流过那些还没有名字的沙地。
它伴着这片大地上，一代又一代生息的人民，在一直流淌。
从久远的过去流到现在，又从现在流向遥远的未来。