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警察在找他。那些帮派的人也在找他。他知道为什么。
那个胖子上个月在俱乐部遇刺的事，报纸上写了，可写得不清楚。什么“某某勋爵”“某著名俱乐部”“受轻伤”——全是放屁。
他让他再也不能人道了。
那一刀下去，他知道自己做了什么。不是想杀他，是想让他活着，却活得像死了一样。那个胖子这辈子再也不能碰任何人，每次看见自己都会想起那个夜晚，想起那把刀，想起那个戴着口罩的人。
威克汉姆想到这里，嘴角微微扯了一下。
值了。
可他也付出了代价。那些人满城找他，他只能躲在这老鼠洞里，白天睡觉，晚上出来找吃的。有时候一连几天不敢动，饿着肚子躺在那个四面漏风的破屋子里，听着外面的脚步声，分辨着是不是来抓他的。
他得活着。
活着才能等风声过去，活着才能找到那些人。
那些把他送到那种地方的人，那些让他像牲口一样被对待的人，那些毁了他一辈子的人——他一个都不会放过。
他继续往前走，步伐还是那么稳，脊背还是那么直。
雾气越来越浓，煤气灯的光越来越暗。
他的身影消失在巷子尽头，被夜色吞没。