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晚上，八点。
布达佩斯的夜风从多瑙河方向吹来，带着初春的寒意和河水的腥味。仓库外的荒草地上，枯黄的杂草在风中瑟瑟发抖，发出沙沙的声响，像无数只小虫在啃噬什么。
剃刀坐在铁质折叠椅上，双手被反绑在背后，手腕上的扎带勒得他皮肤发紫。
他的对面是一张桌子，桌子上放着一盏应急灯，灯罩朝他的方向倾斜，刺眼的灯光直射他的眼睛，让他看不清桌子后面那个人的脸。
一个穿黑色作战服的男人坐在他对面，手里握着一杯咖啡，目光在他脸上来回扫视。
“姓名。”那人的声音沙哑平淡。
“艾琳娜走了吗？”剃刀问。
“我问你，你的姓名。”
“她被抓到哪里去了？”
“她在另一个房间。”那人放下咖啡杯，从口袋里掏出一把折叠刀，打开刀刃放在桌上，刀刃在应急灯的灯光下闪着冷光。“我问你，你的姓名。”
“我叫剃刀。”
“真名。”
“没有真名，剃刀就是我的名字。”
那人拿起桌上的折叠刀，走到剃刀面前，蹲下身。
“你知道我是谁吗？”他的声音很轻，轻得像一阵风。
“不知道。”
“我是肯普夫家族的人。”那人用刀尖在剃刀的手背上轻轻划了一道，血珠从伤口里渗出来，在皮肤上汇成一条细细的红线。“我知道你不是一般人。你的骨头硬，嘴巴紧，普通的审讯手段对你没用。可我有的是时间，可以慢慢来。”
剃刀没有说话，只是盯着那人的脸。
应急灯的灯光从侧面照过来，在那人的脸上投下一片浓重的阴影。他的眼睛在阴影中闪着幽冷的光，像两颗即将熄灭的炭火。
“你叫什么名字？”那人问。
“剃刀。”
“真名？”
“我没有真名。”
那人拿起桌上的刀，刀尖抵在剃刀的小指指甲下面，然后用力一撬。
指甲从根部被掀开，露出里面粉红色的嫩肉。血从指甲床涌出来，沿着手指往下淌，滴在水泥地面上，发出细微的滴答声。
剃刀咬着牙，没有出声。额头上的青筋暴起，太阳穴的血管在突突跳动，汗水从额头上渗出来，顺着鼻梁往下淌。可他没有发出任何声音，连呼吸都没有变得急促。
“你叫什么名字？”那人问。
“剃刀。”
“真名？”
“我没有真名。”
那人又从口袋里掏出一把钳子，夹住剃刀那根被掀掉指甲的手指，然后用力一拧。
骨头的碎裂声在安静的空间里格外清晰，像有人在折断一截干枯的树枝。
剃刀的头猛地向后仰，后背弓起来，身体在剧烈颤抖。
可他没有叫出声，只是咬着牙，咬得牙龈渗出血来，血从嘴角溢出来，顺着下巴往下淌。他的眼睛瞪得滚圆，瞳孔在收缩，可目光始终没有离开那个人的脸。
“你叫什么名字？”那人问。
“剃刀。”他的声音在发抖，可每一个字都清晰有力。
“真名？”
“你没有资格知道。”
那人的嘴角抽搐了一下，把钳子扔在桌上。
“你以为你很能扛？”他站起身，走到桌子后面，从抽屉里取出一支注射器。针管里的液体在应急灯的灯光下泛着透明的光泽。“这是硫喷妥钠，吐真剂。只要打一针，你就会把你从小到大的所有秘密全都说出来。你叫什么名字，从哪里来，为谁工作，上线是谁，下线是谁……你连你几岁尿床都不会漏掉。”
剃刀的瞳孔微微收缩了一下。
“可我不想用这个。”那人把注射器放回抽屉里，从桌上拿起那把折叠刀。“用了这个，你就不是你了。我想让你自己说出来，而不是靠药物把你的脑子翻个底朝天。”
他走回到剃刀面前，蹲下身，用刀尖在剃刀的另一只手的手背上轻轻划了一道。
“你叫什么名字？”
“剃刀。”
那人的嘴角浮起一丝笑意，那笑容里有嘲讽。
“剃刀，你是不是以为你一定会死？你是不是以为你今天一定会死在这里？”
“不会。”剃刀的声音很平静。
“为什么？”
“因为会有人来救我。”
“谁？你的同伙？他们在布达佩斯还有多少人？他们在哪？”
剃刀没有说话，只是盯着那人的脸。
“你以为你那些同伙敢来？”那人的声音里带着一丝不屑。“这里是布达佩斯，你们掀不起什么风浪。何况……你们的情报网络已经被我们渗透了。”
剃刀的眼睛微微眯了一下。
“钟表匠。”那人说出这个名字的时候，目光在剃刀脸上停留了好久。
“你在诈我。”剃刀的声音很平静。