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穆塔西姆在队伍里找到自己的位置，站好。
教官是一个四十多岁的汉子，穿着一身迷彩服，戴着贝雷帽，手里握着一根教鞭，目光像刀子一样在每个人脸上刮过。
“我叫拉扎拉卡，是你们的教官。”他的声音很大，在空旷的操场上回荡。“从今天起，你们不再是平民，是军校学员。在这里，你们要学习射击、战术、地形学、通信、急救、格斗、爆破……你们要学习一切在战场上用得上的东西。”
他顿了顿，目光落在队伍的最后面，落在穆塔西姆脸上。
“我知道，你们中间有人上过战场，打过仗，杀过人。可我要告诉你们，上过战场不代表你就是合格的军人。战场上能活下来，很多时候靠的是运气。我要教你们的，是让你们在任何情况下都能活下来。”
“现在体能测试一万米，四十分钟内跑完的及格。跑不完的，晚上加练。”
穆塔西姆站队伍里，目光落在操场的跑道。
跑道是煤渣铺的，灰黑色，在阳光下泛着暗沉的光。操场周围种着几排桉树，树冠在风中摇曳，叶子在阳光下闪着银白色的光。
“预备，跑。”
穆塔西姆迈开步子，不紧不慢地跟在队伍中间。他的身体还没完全恢复，整容手术虽然已经过去了两周，可麻醉和手术带来的虚弱感还没完全消失。他跑得很吃力，呼吸急促，心脏像要跳出嗓子眼。
第一圈，第二圈，第三圈……
他咬着牙，一步一步往前跑，汗水从额头上滴下来，模糊了视线。脚下的跑道在晃动，周围的景物在旋转，耳朵里全是心脏跳动的声音，咚咚咚，像有人在胸口敲鼓。
第十圈的时候，他的腿开始发软，膝盖打颤，步子越来越慢。安德里从后面追上来，跟他并肩跑。
“坚持住。”安德里说。“还有十五圈。”
穆塔西姆没有说话，只是点了点头，继续跑。他把目光从脚下的跑道移到前方，盯着前面那个人的后背，一步一步跟着。
第十五圈，第二十圈，第二十五圈……
操场上的人越来越少，有的已经被套了圈，有的已经停了下来，弯着腰大口喘气，有的干脆躺在草地上，双手摊开，像一条被晒干的鱼。
穆塔西姆还在跑。他的腿已经不是自己的了，每一步都像踩在棉花上，轻飘飘的。他的肺像被火烧过，每一次呼吸都带着血腥味。他的心跳已经快得数不清了，咚咚咚咚，像一匹脱缰的野马在胸腔里狂奔。
“最后一圈。”教官的声音从扩音器里传来。
穆塔西姆咬紧牙关，迈开步子，开始冲刺。
当他冲过终点线，膝盖一软，摔倒在煤渣跑道上。煤渣硌得他手心生疼，嘴唇上沾满了灰尘，混合着汗水的咸涩。
“三十九分四十七秒。”教官站在他面前，手里握着秒表，低下头看着他。“及格。”
穆塔西姆趴在跑道上，大口喘气。阳光从头顶直射下来，烤得他的后背发烫。他能感觉到汗水顺着脊椎往下淌，在作训服的布料上留下一道湿痕。
“起来。”教官的声音很冷。“站起来走一走。不要趴着，心脏会出问题。”
穆塔西姆挣扎着从地上爬起来，腿还在发抖，膝盖打颤，差点又摔倒。安德里从旁边冲过来，扶住他。
“没事吧？”安德里问。
“没事。”穆塔西姆推开他的手，踉跄着走了几步。
操场上，那些跑完了的人在慢慢走动，有的在喝水，有的在拉伸，有的坐在地上喘息。
一个瘦高的年轻人从人群中走出来，朝穆塔西姆走过来。
“你就是那个从利比亚来的？”他站在穆塔西姆面前，上下打量着他。
穆塔西姆看着他，没有说话。
“我叫拉库图阿里马南。”年轻人伸出手，嘴角浮起一丝笑意。“他们说你在米苏拉塔打过仗，是真的吗？”
穆塔西姆握住他的手，力道不轻不重。“打过。”
“那你杀过人吗？”
穆塔西姆盯着他的眼睛，那双黑色的眼睛里没有好奇，没有恐惧，只有一种说不清的东西，像是一个孩子在问一个成人天为什么是蓝的那种天真。
“杀过。”他的声音很平静。
拉库图阿里马南的眼睛亮了一下，嘴角的笑意更深了。
“能教我吗？怎么打仗，怎么杀人。”
“拉库图。”教官的声音从身后传来。“不要骚扰同学，归队。”
拉库图阿里马南耸了耸肩，转身走回队伍。
穆塔西姆站在操场上，看着那些新学员，看着那些稚嫩的面孔。他们中的大多数人，从来没有上过战场，从来没有闻过硝烟的味道，从来没有见过血从人的身体里流出来是什么样子。
远处教官办公室大楼里，李翊放下望远镜，嘿嘿笑了起来，“怪不得老爸说这个人是个狠人。一个做过将