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潦草，像是在极度紧张的状态下匆匆写就的——
“我韦伯仁，在沪杭新城工作七年，替解家做事五年。这五年里，我亲眼看着他们把安置房的钱挪去盖别墅，把群众的救命钱变成酒桌上的茅台。我说过不，他们笑我天真。我动摇过，他们给我开了五十万的卡。我收了。我花了一部分，剩下的还在卡里，一分不少。今天我把这些都交出来，不是因为我觉悟高了，是因为我怕了。怕他们，更怕自己变成他们。”
买家峻把这一页纸看了两遍，然后轻轻放下。
窗外又开始起风了。这次的风格外大，吹得窗户框一阵乱响。天边压过来一片乌云，深秋的第一场雨眼看就要落下来了。
买家峻拿起电话，拨了一个号码。
“军仁同志，麻烦你来一趟。”
电话那头，常军仁的呼吸重了一下，然后说了一个字：“好。”
挂了电话，买家峻走到窗前，看着那片越来越近的乌云。风把他的头发吹乱了，他没去拢。他只是站在那里，背挺得很直，像是一根钉在风里的旗杆。
身后桌上的牛皮纸信封里，半张投名状正被窗口灌进来的风吹得轻轻翻起一角。纸上那句“怕他们，更怕自己变成他们”的笔迹，在深秋的光线里显得有些歪斜，有些颤抖，却又格外坚定。
这世上最难写的字，不是生僻古奥的篆书，不是笔走龙蛇的狂草，而是“回头”。
有人一辈子也写不出这两个字。有人蘸着自己的血也要把它写完。
韦伯仁写完了。
接下来，轮到别的人了。