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信封撕开的声音很轻，搁在这间烧得通红的炉子屋里，几乎听不见。
苏清雪盘腿坐在里屋炕沿，背脊挺得笔直。信纸抽出来，两页，折了三折，边角压得平平整整。
第一页是钢笔字，笔锋硬朗，起笔收笔干净利落。
她认得这手字。
苏清河。她哥。
“清雪：你的信已收到。爸没能亲自回你，他十一月中旬开始吐血，校医院查不出原因，止血药灌了三轮，人瘦了二十斤。妈整夜守在床边，头发白了一片。我跑了三家医院，协和的床位排到明年三月。爸不让我写信给你，怕你担心，但上周他又吐了一次，吐出来的全是黑的。我不敢再瞒了。”
“家里的事你不用操心，我扛得住。但你得回来一趟。爸嘴上不说，每天醒来第一句话问的都是邮递员来了没有。”
苏清雪的手指攥住信纸右下角，指甲陷进纸里，压出一道白印。
她翻到第二页。
不是苏清河的字了。
笔画歪歪扭扭，墨迹深浅不一，有几处明显的停顿——握笔的手在发抖。
只有四个字。
“清雪，回来。”
落款没有名字，但那个“雪”字的最后一捺，尾巴习惯性地往上挑。她从小到大看了十几年，闭着眼睛都认得。
是她爸。
苏清雪把信纸放在膝盖上，双手覆上去，掌心按住那四个字。
没有声音。
炕桌上的煤油灯芯“噼”地爆了一下，火苗跳了跳。
她的肩膀开始抖。
先是小幅度的，然后越来越剧烈，整个上半身都在发颤。嘴唇咬得发白，牙关紧紧扣住，喉咙里压着什么东西，死活不肯放出来。
信纸被攥成一团。
三秒后又被展开，指腹沿着折痕一点一点抚平。
再攥紧。
再展开。
反反复复。
堂屋里，陈峰正拿锉刀修大黄的食盆边沿。锉刀划过铁皮的声响突然停了。
他偏头，耳朵对着里屋方向。
很安静。
太安静了。
陈峰放下锉刀，走到灶台边，揭开铁壶盖子。壶底还有小半壶热水，他拿搪瓷缸舀了两勺红糖进去，又掰了块姜拍碎丢进缸里，用筷子搅了搅。
红糖在热水里化开，姜片浮上来，辛辣的甜味窜进鼻腔。
他端着缸子推开里屋的门。
没敲。
苏清雪坐在炕沿，膝盖上摊着那张被反复揉搓的信纸，脸埋在自己掌心里。肩膀一耸一耸的，却没发出任何声音。
陈峰没说话。
他把红糖姜水搁在炕沿上，挨着她坐下来，伸手握住她垂在身侧的左手。
冰的。
手指僵硬，关节发白，像是在雪地里攥了一整夜的冰块。
他的掌心滚烫，五指收拢，把她整只手裹进去。
苏清雪的身体僵了一下。
她下意识往回抽手，没抽动。陈峰的手劲大，但不是攥，是包着，掌心的温度一点点往她指节里渗。
她不动了。
僵硬的脊背一寸一寸软下来，额头抵上他的肩膀。
第一声抽泣从牙缝里挤出来，闷闷的，带着鼻音。
然后是第二声。
第三声。
到第四声的时候，她整个人靠了过来，脸埋进他大衣领口，哭声不再压着了。
眼泪洇进军大衣粗糙的棉布里，深一块浅一块。
陈峰没问怎么了。没问信上写了什么。
他空出来的右手搭上她后脑勺，手掌覆住她的发顶，手指插进她的头发里，拇指在她耳后那块皮肤上慢慢摩挲。
屋外，大黄不知从哪儿叼了只冻硬邦邦的野鸡回来。它拱开门缝钻进里屋，湿漉漉的鼻头顶着苏清雪的脚踝，尾巴摇得板车轮子似的，分明一副邀功请赏的嘴脸。
陈峰抬脚，鞋底不轻不重怼在大黄脑门上，把它连鸡带狗推出去。
大黄“呜”了一声，委屈地蹲在门槛外头，歪着脑袋朝里张望。
苏清雪哭了很久。
中间希月蹑手蹑脚凑到门口探头，被陈峰一个眼神逼退，小丫头抱着妞妞缩回堂屋，乖乖趴炕桌上翻连环画，一声不吭。
大姐陈秀兰端着洗好的碗碟路过，听见里屋的动静，脚步顿了顿。她没进去，轻手轻脚把碗碟码进橱柜，又给堂屋的炉子添了两块煤。
炉膛里的火舔着新煤，发出细碎的“嘶嘶”声。
里屋。
苏清雪的哭声渐渐弱下去，变成断断续续的抽噎，最后连抽噎也没了。她的呼吸变得绵长，身体的重量一点点压过来，靠在陈峰肩窝里不动了。
睡着了。
陈峰低头看了她一眼。睫毛湿成一缕一缕的，鼻尖红得厉害，嘴角还挂着没来得及擦的泪痕。
他单手揽住她的肩，另一只手