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陈峰踩着厚实的积雪走回靠山屯。
脚下的翻毛皮靴压碎冰壳，发出嘎吱嘎吱的闷响。
背篓空着。
那株价值连城、全须全尾的五匹叶百年野山参，正安安稳稳地躺在系统空间的恒温保鲜格里。
视线越过村口那棵枯瘦的老柳树，他停住脚步。
陈家院门口，停着一辆大车。
车辕上挂着公社特有的红底白字铁牌子。
一匹毛色驳杂的老骡子正低头啃着地上的干草，鼻孔喷出大团大团的白气，不时打个响鼻。
陈峰眯起眼睛，目光扫过车辙印。
推开院门。
苏清雪站在院子中央。
她没有穿那件厚实的棉大衣，单薄的灰线毛衣被风吹得紧紧贴在身上，勾勒出极度紧绷的身体线条。
双手死死绞着衣角，指骨因为用力过度而泛出青白色。
眼眶通红，嘴唇咬出了一排深深的齿印。
陈峰没有出声询问。
他的目光越过苏清雪颤抖的肩膀，直直投向堂屋。
堂屋的炕桌边，坐着一个男人。
二十五六的年纪，身板很瘦，脊背却挺得很直。
一件灰色中山装洗得严重发白，布料边缘已经起了毛边，但领口和袖口熨烫得平平整整，没有任何褶皱。
鼻梁上架着一副厚重的黑框眼镜。
双手交叠，规规矩矩地放在膝盖上。
指甲修剪得很短，但指甲缝里残留着长年累月洗不净的蓝黑墨水痕迹。
面前摆着一个粗瓷茶缸。
热气袅袅升起，水面一片平静，这人一口没动。
陈峰脑子里迅速翻出苏清雪昨晚哭诉时的那些话。
哥哥，苏清河。
那个为了保住父亲，放弃大学留在图书馆当管理员，被时代压弯了脊梁的知识分子。
身份对上了。
陈峰迈开长腿，大步走进堂屋。
粗糙的军大衣带着老林子里的极寒，混杂着浓郁的松脂味，还有大黄咬死猎物时沾染的极淡血腥气。
这股狂野的气味随着他的步伐，瞬间填满了整个屋子。
苏清河抬起头。
瞳孔在厚重的镜片后瞬间收缩。
陈峰精准地捕捉到了这个细微的动作。
他太清楚这些京城知识分子脑子里的预设。
在苏清河的想象里，那个趁人之危娶了自己妹妹的乡下猎户，必然是个粗鄙、矮小、满嘴黄牙、畏缩怯懦的盲流子。
但眼前站着的，是一个身高超过一米八五的男人。
肩宽腿长，肌肉把棉衣撑得鼓鼓囊囊。
剑眉星目，轮廓锋利，浑身上下透着一股在大山里搏杀练就的骇人煞气。
这种纯粹的雄性荷尔蒙和压倒性的力量感，完全颠覆了苏清河的认知。
苏清河的喉结剧烈滚了一下。
他迅速调整坐姿，抬起那只带着墨迹的手，推了推滑落的眼镜架，试图找回主动权。
“我是清雪的哥哥，苏清河。”
声音不大。
带着京城知识分子特有的拿腔拿调。
表面客气，骨子里却透着拒人于千里之外的防备与疏离。
“专程从京城赶来，接她回家。”
陈峰没接话。
他甚至没有正眼看苏清河，反手卸下背篓，随手扔在墙角。
“远道而来，先吃饭。”
陈峰脱下军大衣，撸起袖子，露出结实的小臂，直接走向灶台。
他不需要跟一个走投无路的书呆子争论。
手里攥着能救命的野山参，他有绝对的底气掌控全局。
意念微动。
空间里保鲜的极品鹿后腿肉和两只处理干净的飞龙鸟出现在灶台上。
陈峰抄起菜刀。
刀刃在案板上翻飞，哚哚的切菜声密集且清脆，节奏分明，带着一种奇异的压迫感。
苏清河坐在炕沿，视线不由自主地跟着陈峰的动作移动。
案板上那块肉，色泽暗红，纹理清晰，绝对不是普通的猪肉。
锅里炖着的那只禽类，散发着霸道的异香。
苏清河在京城见过世面，他认得出那是极其难得的顶级野味。
他转过头，开始打量这间土坯房。
透亮的大尺寸平板玻璃窗，把外头呼啸的北风挡得严严实实。
屋里温度极高，新盘的火墙烧得滚热。
墙上，钉着一张完整的成年野狼皮，皮毛油光水滑。
角落里，一台崭新的飞人牌缝纫机静静地立着，黑亮的烤漆反射着火光。
苏清河的手指无意识地摩挲着洗毛边的袖口。
这哪里是乡下穷苦猎户的家？
这里的物件，随便拿出一件，放在如今的京城都算得上体面。
他原本准备好的那些居高临下的说辞，那些试