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陆老师好。”
“嗯。去吧。”
语气平。表情平。
张晔走远。
陆凯明转身进了教室。把门关上了。
“老秦。”
“听完了？”秦鹤鸣在收拾东西，头没抬。
“嗯。”陆凯明靠在旧钢琴上，两只手交叉抱胸。
“一周就把裂痕补上了。”
“嗯。”
“还有他切曲风那一下。没过渡。直接切。”陆凯明盯着秦鹤鸣。“老秦，我教了二十年书，见过天赋好的、努力的、聪明的——但像他那样切换情绪跟翻书一样的，没见过。”
秦鹤鸣没接话。他把谱架上的教材收起来，摞整齐。
“这东西——”
“教不出来。”秦鹤鸣替他说完了。“天赋。”
沉默几秒。
“明年器乐大赛。”陆凯明开口。
秦鹤鸣摇头。“别急。让我磨他半年。”
“半年太久了。”
“急什么？”
陆凯明的声音压低了。
“田杰智的报告已经递了。再没成绩——唢呐专业，没了。”
秦鹤鸣没回答。
他低头看了看手里那根烟。
烟身已经发黄。包装纸边角磨得起毛了。
这根烟跟了他十一年。戒烟那天起别在耳朵上，不点，不扔。有人问为什么，他说留个念想。
念想。
唢呐专业要是没了，这根烟也没什么好念的了。
“我知道。”他终于开口。
“所以——”
“所以我给他加了课。一周五节。”秦鹤鸣抬起头。“老陆，你急的事我都知道。但这孩子不能揠苗助长。你得给我时间。”
陆凯明张了张嘴。没反驳。
他知道秦鹤鸣说得对。
但他等不了。
走出北楼。
陆凯明站在台阶上，掏出手机。
手指在屏幕上停了一下。
这个电话他三年没打过了。
拨通。只说了一句——
“老师，这孩子……可能是希望。”
电话那头安静了几秒。一个苍老但中气十足的声音：“让他先走着。别急。”
“好。”
挂了。
风吹过来。秋天了。他把夹克拉链拉到下巴。
望着北楼方向。
牙缝里挤出一句——
“民乐，不能死在我这届。”