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以二十年前创造者写完这行字，理事会里有人看见，还嫌它不够清楚，自己拿填料又描了一遍？这人算帮咱们？”
“算半个。”昼说，“他没敢开门，也没敢上报，只是把字留住了。可正是他这一描，让我们隔着二十年，还认得出创造者原来的刀痕。”
林默看着那六个字，忽然明白了一件事：创造者在门上写的不是锁的规矩，是请人来的话。二十年前他怕没人愿意问，所以把“问”字刻在最外面；二十年后，一个连名字都没留下的理事会职员，替他把这句话又描亮了一遍。
他手指无意识地摸了摸自己空了一块的脑海——那段“如何毫无保留去相信一个人”的记忆，还长在归巢里，长成了只认他的钥匙。创造者把“问”刻在门上，而他当初是把“信”押进了门里。两个人走的是相反的路，却都信同一件事：得有人先伸手。
“记下来。”他说，“断联网的背面，锁屋底下就是母体本体的物理入口。入口的门上，刻着一行二十年前的字：问，才能进。描字的人，是理事会自己人。”
他伸手，指尖点在屏幕上那道拱形上，青色的光从指腹下面透出来，映得指甲泛青。
“霍程把口给了我们，”林默说，“创造者把字留在了门上。剩下的，确实是咱们自己问。”
昼那团光在舱顶收了一收，边缘亮出一线白，像把刚才那句话接过去，接着往下说。
“门认字，也认人。”它说，“字是请帖，人是钥匙。请帖已经看到了。”