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第12章发响(第1/2页)
笑声，被车轮声碾碎了。
从长安街方向。
传来车辙碾过青砖的闷响。
不是一辆。
是很多辆。
铁轮碾过砖缝。
沉闷的、有节奏的轰鸣。
越来越近。
地面，开始微微发颤。
桌上的酒碗，在跳。
碗里的剩酒，漾出一圈一圈波纹。
络腮胡端碗的手，停在了半空。
酒从碗沿淌下来，淋在桌上。
他没反应。
瘦高个剥豆的动作，僵住了。
手指捏着一颗豆子，悬在嘴边。
忘了往嘴里送。
老成的游击将军，缓缓放下碗。
站起身，走到了帐门口。
声音越来越近。
地面颤得越来越厉害。
桌上的咸豆碟子，被震得从桌沿滑下去。
“啪”地摔在地上，碎成几瓣。
没人捡。
第一辆马车，驶入了校场营门。
赶车的是铁甲兵。
从头到脚，黑甲覆面。
陌刀挂在车辕上，刀身上的血痕被烈日晒干，发黑。
马车上，堆满了木箱。
码得比人还高，用粗麻绳捆得结结实实。
麻绳勒进木头里，勒出深深的印子。
第二辆。
第三辆。
第十辆。
第五十辆。
马车一辆接一辆驶进来。
在黄土上排成长长的一列。
从营门口，一直排到校场中央。
车轮碾过黄土，扬起漫天灰尘。
在烈日下，凝成一道灰黄的雾障。
车夫们跳下车。
撬棍插进箱盖缝隙。
一别，一掀。
箱盖飞出去，砸在地上，闷响一声。
白花花的光，从箱子里涌了出来。
不是铜钱。
不是霉米。
是银子。
白花花的官银。
在正午的烈日下，反射出刺眼的白光。
晃得人眼睛，都睁不开。
一箱。
十箱。
一百箱。
银锭码得整整齐齐。
每一锭都有巴掌大。
边缘锋利，能割破手。
校场上，死一般的寂静。
然后，炸了。
不是欢呼。
是骚动。
兵丁们往前涌，被营头们拦住。
可营头们自己也在往前挤。
忘了自己是官。
有人被踩掉了鞋。
有人被推倒，爬起来又往前冲。
所有人的眼睛，都钉在那些银箱上。
钉在那片晃眼的白光上。
一个年轻兵丁，狠狠掐了自己大腿一把。
疼得龇牙咧嘴。
回头冲旁边的人喊：
“疼！不是做梦！”
旁边的人没理他。
正盯着银箱发呆。
嘴张着，口水从嘴角淌下来，都不知道。
军帐门口。
络腮胡手里的酒碗，“哐当”掉在了地上。
瓷片四溅。
酒液溅在他裤腿上。
他没低头看一眼。
嘴张得能塞进去一个拳头。
眼睛直勾勾盯着银箱。
脸上的笑还没来得及收回去，就僵成了惨白。
刚才说过的话，一个字一个字砸回脑子里。
生嚼酒碗。
磕三个响头。
喊爷爷。
不姓王。
每多想起一句，脸上的血色就退一分。
他下意识往后退了一步。
腿一软，后腰撞在方桌沿上。
桌上的酒壶晃了晃，摔在地上，碎了。
他扶着桌沿，才没瘫下去。
手指抠进楠木桌面，指节白得发青。
旁边的瘦高个。
手里的咸豆，撒了一地。
豆子滚到桌底下，滚到帐门口，滚进黄土里。
他的手，抖得像筛糠。
看着地上摔碎的碟子。
想起自己说的——把咸豆当银子吞了。
咽了口唾沫。
喉结滚了一下。
嘴里干得，像含了一把沙子。
老成的游击将军，站在帐门口。
背对着所有人。
肩膀在微微发抖。
他没有回头看同僚的惨相。
只是望着校场上越堆越高的银箱。
缓缓闭上了眼。
眼角有东西闪了一下。
他拿袖子抹了一把。
不知道是汗，还是别的什么。
二十年了。
他在京营二十年。
第一次，看见这么多银子。