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但凡沾亲带故的，一个跑不掉。
一日一夜。
苏州士绅阶级，连根拔起。
七万三千多人头落地。
城外七个万人坑，填得满满当当。
坑不够大，又挖了两个。
尸体一层摞一层，有老的，有小的，有男有女。
有的还穿着绸缎袍子，有的还戴着金首饰。
加上之前流民死的、百姓死的、逃出城的。
苏州城，空了小一半。
第二天。
百姓慢慢敢出门了。
有人蹲在尸体堆里扒着找亲人。
一个老汉翻了半天，翻出一只布鞋。
鞋底纳得密密实实，是他老伴纳的，给儿子做的。
他把鞋抱在怀里，蹲在地上，哭得浑身发抖，哭不出声。
有个男人坐在自家门口。
屋里躺着老婆孩子的尸体，盖着草席。
昨晚他听见老婆喊救命，拎着门闩冲出去，被流民一刀砍在肩上，倒在地上，眼睁睁看着。
今天，他肩上还缠着血布，布都硬了。
他蹲在门口，看着白甲兵一队队过去，看着流民的尸体被牛车拖走，一辆接一辆。
他忽然站起来，冲上去，拦住一个年轻的白甲兵。
声音抖得不成调：“军爷……你们……你们咋不早来一天？”
白甲兵愣住了。
男人看着他，眼泪一下就下来了：
“早来一天……哪怕早来一天……我老婆，我孩子……就不会死啊……”
“你们那么能打……你们咋不早来啊……”
他喊完，自己先泄了气。
蹲下去，抱着头，肩膀一抽一抽的。
嚎不出来，只有抖。
白甲兵站在原地。
张了张嘴。
什么也没说出来。
他低头看了看自己手里的刀。
刀上的血，已经干成了痂。
他忽然想起，自己老家的爹娘，也是死在流民手里。
那时候，也没人来救他们。
他鼻子猛地一酸。
赶紧别过头，假装去看远处的烟。
城南粥棚。
有人捧着碗，手在抖。
粥洒出来，烫了手也没察觉，只喃喃一句：“活了……活下来了……”
没人喊太子千岁。
没人跪地谢恩。
乱世里的人，能活下来，就已经用尽了所有力气。
府衙。
太子坐在大堂上。
面前摊着焦边的名册。
字被火烧过，边角发黑，手一碰就掉渣。
沈炼站在旁边，低头报数，声音压得很低。
太子没说话。
他盯着那本名册，看了很久。
指节轻轻敲着桌面，一下，一下。
忽然他抬手，端起茶碗。
白瓷的碗沿上，印着个清晰的血指印。是他自己的。
他喝了一口。
放下。
茶碗磕在桌面上，“当”的一声。
“所有士绅田产，全收。按南京的规矩，分给佃户。”
“从南京调五十个官吏，三天内到任，接事。”
“江南七府，全照苏州的规矩办。参与密议、囤粮抬价、勾连流民的——全族，一个不留。”
他猛地一拍桌子。
茶碗跳了一下。
“一个月之内。孤要江南的士绅，死干净。”
“南京的时候，孤还留了情面。”
“这一回——”
他抬起头，眼里还带着没散尽的戾气。
“谁敢碰孤的底线，孤就灭他满门。”
“百姓，是孤的百姓。”
“谁动他们一根手指头，孤就让他全家，死绝。”