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直铺到天边。
帐篷密密麻麻，从关下延伸到地平线尽头。
六十万人的篝火虽已熄灭，余烬还冒着烟，像一片灰沉沉的云，罩在大营上空。
旗帜乱飘，人喊马嘶，隔着老远都能听见那边的喧嚣。
他看了片刻，嘴角勾起一抹冷笑。
语气轻得像在聊天气：
“六十万。挺多的。”
旁边的副将刚要附和，就听见太子又补了一句。
声音不大，却裹着刺骨的寒气：
“明天，就不多了。”
他转过头，看向身后的沈炼，又扫过城下校场上的三千重甲。
抬手，动作很轻。
城下，三千把陌刀同时举起。
雪亮的刀身映着晨光，冷光晃得人睁不开眼。
从城楼上望下去，像一片钢铁森林，在朝阳里缓缓苏醒。
“孤带你们来，就一件事。”
朱慈烺的声音顺着风飘下去，清晰地落在每一个铁甲兵耳边，
“明天，跟着孤冲出去。
李自成的六十万人，给孤碾成碎片。”
三千铁甲同时顿刀。
轰——
一声闷响，地面都跟着颤了一颤。
城楼上的灰，又簌簌往下掉了一层。
没有呐喊，没有应和。
只有这一声刀砸大地的闷响，像惊雷，像承诺。
千言万语，都在这一刀里。
孙传庭站在一旁，看着太子的侧脸。
晨光勾勒出少年还带着稚气的轮廓，可那双眼睛里的狠劲、那股睥睨天下的狂，根本不像个十五岁的孩子。
他打了半辈子仗，见过勇猛的，见过谨慎的，见过狡猾的，见过懦弱的。
从没见过这么狂的。
可他偏偏信。
信明天，李自成的六十万大军，真的会被这三千铁甲，碾得稀碎。
夜色降临。
潼关城楼上的火把，亮了一夜。
校场上，三千重甲兵没有卸甲，没有休息。
就那么安静地站着，像三千尊铁铸的雕像。
陌刀插在面前的泥土里，刀身映着火把的光，泛着暗红的冷光。
没有人说话，没有人咳嗽，没有人动一下。
就这么站着，站了整整一夜。
像在积蓄力量，像在等待破晓的那一声令下。
一万多新军和秦兵混编在一起，抓紧时间磨刀、擦甲。
有人把刚领到的银子摸了又摸，小心翼翼揣进怀里最里面的兜，按了又按。
有人蹲在地上，低头给刀开刃，磨石沙沙作响，在夜色里传得很远。
有人凑在一块吹牛，说昨天砍了几个闯贼，明天要多砍几个，赚够了银子就回家买地娶媳妇。
老张头坐在城墙根下。
胳膊上的绷带换了新的，白白净净的。
手里攥着一块银锭，是今天补发的赏银。
他用衣角擦了又擦，借着火光看了半天，笑得合不拢嘴。
然后揣进怀里，重重按了两下。
明天，他也要出城。
不是缩在城墙上等死。
是跟着太子，跟着那三千杀神，冲出潼关，杀进李自成的六十万大军里。
打了二十三年仗，他从来都是守，从来都是躲，从来都是被逼着拼命。
这是第一次，他想主动冲出去，痛痛快快杀一场。
跟着这样的主子，死了也值。
孙传庭站在城楼上，望着关外的闯军大营。
那边篝火密密麻麻，吵吵嚷嚷的。
隐约能听见刘宗敏的怒骂声，说明天要亲自带队冲城，把孙传庭的脑袋砍下来当夜壶。
孙传庭笑了笑。
眼里带着点怜悯。
闹吧。
趁今晚，再闹最后一夜。
明天太阳升起来的时候，这些篝火，就该灭了。
关外的帅帐里，灯火通明。
李自成还在跟众将喝酒划拳，盘算着破城之后怎么分银子、怎么进北京坐龙椅。
刘宗敏拍着桌子骂，说明天要第一个冲上城头，活剐了孙传庭。
没有人知道，潼关城里多了三千尊杀神。
没有人知道，他们眼里的三万饿兵，明天会变成咬碎他们喉咙的猛虎。
更没有人知道，明天太阳升起的时候，就是六十万闯军崩盘的开始。
夜越来越深。
两边的火把，隔着一道潼关城，遥遥相对。
一边是狂妄的喧嚣。
一边是沉默的杀机。
所有人都在等。
等破晓。
等那一场，注定天翻地覆的血战。