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，是门闩被拉开了。
缝隙里漏出光。
不是灰白色的了。是金色的，带着暖意——薄荷田里那种光，暖得让人眼眶发酸。
江晨没动。
手还卡在凹槽里，身体僵住了。
因为看见了——
门底下，是一面镜子。
镜子里映出的不是他的脸。是他的背影。
后背站着一个人。洗得发白的工装。一根没点燃的烟。那人转过头——
是他爸。年轻的。
嘴角在动。是笑。
但眼睛没笑。
江晨往后退了一步。镜子里的人没动。
不，动了。
手指抬起来，指了指他身后。
江晨转头。
裂缝上方，烈炎和老者的脸正往下看。表情不对。不是在看他，是在看他背后的什么东西。
猛地转回去。
镜子碎了。
他爸的脸裂成无数金色的碎片，像被风扬起的薄荷叶，一片一片往深处飘。碎片的缝隙里，露出真正的门后——
不是通道。不是房间。
是一片"没有"。
没有黑暗。没有光。没有东西。
只有一种"没有"。
手从凹槽里抽出来。门板缓缓合拢，缝隙里涌出热气，冲在脸上，薄荷的凉，血的腥。
门彻底关上了。
江晨跪在门板上，右手撑着青铜表面，喘气。
裂缝上方，烈炎的声音传下来："江晨！你他妈说话！"
"……上来了。"
他站起来，腿在抖。解下腰间的绳子，往上一扔。
"拉。"
烈炎和老者一人攥一头，把他拽出来。趴在裂缝边缘，石板硌着肋骨。三枚戒指全暗了，凉得像三块死铁。
烈炎蹲下来，盯了三秒："你脸是白的。"
"废话。"
"看见什么了？"
江晨没回答。坐起来，把怀里那块石板掏出来，攥在手里。
石板背面那行字还在。灰白色的刻痕，在月光下隐约可见。他盯着看了很久。
"老头。"
"嗯？"
"你当年捡到的那块板子，背面的字，你是不是认识？"
老者沉默了一会儿。
"……认识。"
"写的什么？"
老者看着他，浑浊的眼睛里有什么东西在动，像沉在河底的鱼被惊醒了。
"写的——"他顿了一下，"门下面，没有路。"
江晨攥紧石板，站起来，拍了拍膝盖上的土。
"那就往下走。"他说，"到底看看，没有路是什么意思。"
转身往山下走。
身后那道裂缝正在慢慢合拢，像伤口在愈合，边缘的光一点一点暗下去。
脚下的银灰色粉末被风吹起来，飘进夜色里，和月光混在一起，看不清了。
烈炎拎着刀跟上去，嘴巴动了动，最后只骂了一句："操你大爷的江晨，你早晚把自己作死。"
江晨没回头。影子在月光下拖得很长，拉在崎岖的山路上，像一道裂开的口子。
远处，那座山在夜色里沉默着，像一扇躺在地上的门。
它没关严。
他爸在镜子里的那句话，他没听见声音。但读懂了嘴型。
"你记不记得——"
后面还有什么。镜子碎得太快，嘴唇断了。可能是"你妈"，可能是"以前"，可能是别的。
江晨拼命想。想不起来。
只记得很重要。
他低头看自己的手。三枚戒指暗着。虎口那道疤在月光下发白，像月牙。
远处有风。风里带着铁锈味，和薄荷