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，一息之间门就小了一圈。黑长到中间的时候，把门里的画面压碎了。碎成一片一片的蓝光，像打碎的瓷片，在黑暗中浮了一会儿，然后暗了。
门在关。
“门要关了！”风灵喊。
她喊出来的同时已经往外窜了。靴子踩在船舷上，整个人弹出去，朝那扇门扑。扑出去一丈远，门已经关到只剩半人宽。她够不到了。
林霜从舱顶翻下来，火锅摔在甲板上，铛铛响。她没管，冲到船头往外跳。跳出去比风灵远，但门关得比她们都快。
赵铁山要跳。他后脚蹬在船舷上，蹬到一半，腰被李清歌拽住了。李清歌一只手攥着他的腰带，另一只手攥着船舷上的绳子。
“别跳！”
门关到只剩一臂宽。
江晨动了。
他从船头跨出去。一步跨出去，脚下踩空，但他没掉。虚空在他脚下“托”了他一下。像踩在水面上，但比水硬。他第二脚踩出去，踩在门框上。门框是黑的，但黑的上面有“棱”。他踩住那根棱，第三脚已经进了门。
肩膀挤进门缝的时候，门框夹住了他。
夹在锁骨中间。夹住那道线。那道线被门框一夹，疼了一下。不是普通疼，是“被记住”的那种疼。门框在认他。门框夹着他的锁骨，像有人拿手指头捏着他。
门还在关。关到只剩半臂宽。关到只剩拳头宽。
江晨往里挤。肩膀过了，胸腔过了，腰被门框卡住了。门框贴着他的肋骨，贴得很紧，像量身定做的槽。肋骨被压得疼，疼得他喘不上气。
门框里侧，那只手伸出来了。
从门里“老”黑暗里伸出来的。不是石像的手，不是黑影的手。是手。有肉的。手指头五根，指节分明，指甲修剪过。手背上有青筋。
那只手抓住了江晨的手腕。
抓住了就不放了。手指头合拢，扣在他的桡骨和尺骨中间。抓得很紧，紧得像自己的另一只手。
门框松了。
门框从卡着他变成“裹”着他。黑框子在他身上一贴，就化开了，化成一层黑膜，从肩膀裹到腰。黑膜裹过的地方，他感觉“自己”在变薄。不是身体变薄，是“存在”变薄。像一张纸被水泡了。
那只手拉他。
一拉。
他的脚离了门框。整个人被拽进门里。黑膜贴着全身，从脚底到头。最后一层黑膜裹过他的头顶的时候，他听见了一个声音。
“来了。”
声音是门框发出来的。也是那只手发出来的。也是他自己喉咙里的声音。三个声音叠在一起，像三根弦同时拨响。
黑膜散开了。
他站在门里。
门里面的“老”黑暗围着他。那种黑暗跟外面的黑暗不一样。外面的黑暗是“空”，这里的是“厚”。像站在很深的水底，周围全是水，但水没有浮力。
那只手还抓着他的手腕。他低头看，那只手是从“前面”伸出来的。前面什么都没有，但手就伸在那里，停在半空，手指头还扣着他的手腕。
他顺着那只手往前看。手连着胳膊。胳膊连着肩膀。肩膀连着一个人。
那个人站在他面前。
那个人跟他长得一模一样。没有疤。没有痕。没有线。完整的。
那个人看着他。过了很久，那个人说了一句话。
“你进来了。”
声音跟他一模一样。
“时间之前没有门。”那个人说。“门是给你做的。你进来的时候，时间才开始。”
那个人松开他的手腕。手指头一根一根地松开，松到最后一只手指头的时候，那个人笑了一下。跟之前在画面里看到的一样的笑。
“出去的时候记得关门。”
那个人往后退了一步。退一步就消失了。不是走进黑暗，是“缩”进黑暗。像图像缩成一点，然后没了。
江晨站在原地。
周围的老黑暗开始“动”了。不是风动，是“时间”在动。很慢，像无数层透明的胶片在他周围转动。每一层胶片上都有一幅画面。有他走进图书馆的，有他站在归墟边缘的，有他在甲板上被石像追的。
层数越来越多。转得越来越快。
他低头看自己的手。手上的疤还在。但疤在变“淡”。不是消失，是“变旧”。像一张照片在慢慢褪色。
那只手抓过的地方，手腕上多了一个印子。五根手指头的印子，青紫色的。指印里渗着一点点蓝光。
门在他身后。门框只剩一条缝。缝里的光从蓝变成了白。白光越来越亮。
他转过身。
门缝里透进来的白光照在他脸上。他下巴上那三道痂在发白，白得透明。痂底下的东西不钻了。停住了。停在嘴角旁边那个硬块里。
他对着门缝说了一句话。
“我进来了。”
然后他往外走。他迈开腿。门缝还在缩，缩到