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第二天上午，贝克街221号门口停了一辆马车。
夏洛特站在门口，手里提着一只小纸袋，里面装着两罐糖。华生跟在她后面，手里也提着一只纸袋，里面装着两罐糖。两人对视一眼，夏洛特说：“你怎么也提了？”
“你让我带的。”
“我只让你带一罐。”
“你说买两罐，一罐给贝克先生，一罐留着路上吃。给贝克先生的那罐你提着，路上吃的这罐我提着，很合理。”
夏洛特看了他一眼，没接话，上了马车。
马车往东区走，路上的风景从灰扑扑的砖楼变成更灰扑扑的砖楼，空气里的煤烟味越来越重，路边行人的脸也越来越黑。夏洛特把围巾往上拉了拉，遮住鼻子，闷声说：“铁锚巷往北两条街，过了老露丝的杂货铺，门口有棵歪脖子榆树，树底下搁着个旧石磨。”
“你记性挺好。”
“你记性不好？”
“我记性挺好，但你记性比我更好。你昨天就听克拉拉说了一遍。”
“那是因为我认真听了。”
“我也认真听了。”
“那你背一遍。”
华生把克拉拉说的话原样背了一遍，一个字没漏。夏洛特不说话了，过了好一会儿才小声嘟囔：“背得挺熟嘛。”
“认真听了。”
马车拐过铁锚巷口，往北又走了一段，车夫勒住缰绳：“先生，前面巷子窄，马车过不去，得下来走了。”
两人下车，沿着巷子往里走。巷子不深，走了几十步就看见一棵歪脖子榆树，树皮皴裂，枝干歪向一边，树底下搁着一只旧石磨，磨盘上积着薄雪，中间凹下去的地方被人坐过，雪化了一圈，露出底下灰白的石头。石磨旁边是家杂货铺，门脸不大，窗上贴着“老露丝杂货——油盐酱醋”的旧纸条，门关着，里面没动静。
再往前走几步，就是“贝克面包房”。铺面夹在杂货铺和一间裁缝店之间，玻璃橱窗上贴着“贝克面包房——新鲜出炉”的旧贴纸，纸边卷起，褪色得几乎看不清字了。橱窗后面是空的，木架子上什么都没摆，只有几粒干硬的面包屑散在架子边角。
华生推门，门没锁，吱呀一声开了。铺面里没开灯，昏得很，只有柜台后面透进来一线光，照着空气里飘浮的面粉粉尘。柜台后面的墙上挂着一排铁钩，以前挂面包篮用的，现在空着。
“没人？”夏洛特站在门口，往里看了一眼。
话音刚落，后面传来一阵沉闷的撞击声，咚、咚、咚，闷响，有节奏，像是有人在搬什么重东西。
夏洛特循声往里走，穿过铺面，推开烤炉间的门。
烤炉间比铺面亮堂些，烤炉的炉口开着，火光从里面透出来，照得满屋子暖烘烘的。老亚瑟·贝克正弯腰搬一只铁皮水桶，桶里装满了水，他两手攥着桶提手，腰弯成一张弓，正费力地把桶往地窖门口拖。他穿着一件灰扑扑的工装，膝盖上沾着湿泥，袖子挽到胳膊肘，小臂上油墨印子嵌在皮肤纹路里，洗了一辈子也没洗干净。听见门响，他猛地抬头，看见夏洛特站在门口，脸色变了：“你是谁？谁让你进来的？”
“亚瑟·贝克先生？”夏洛特没动，“我是福尔摩斯侦探，你女儿克拉拉让我们来的。”
亚瑟把手里的水桶往地上一放，水溅出来，泼在石板地面上，洇开一片。“克拉拉让你们来的？”他声音闷闷的，“那丫头……瞎操心。我没事。”
华生从夏洛特身后走过来，目光扫过烤炉间：烤炉烧得正旺，炉口里转着几排面包，表皮已经烤出了金黄色；墙角堆着四五只铁皮水桶，每只都装得满满的，水面浮着细碎的煤灰；地窖门半开着，门缝里往外渗水，地面湿了一大片，靠门口那块石板已经被水泡得发黑；靠墙的架子上挂着两串旧香肠和一块火腿，香肠皮干得发皱，火腿表面结了一层油霜，显然有些日子没动过了。
“贝克先生，”华生开口，“你女儿说你一个月没卖面包了，每天半夜烤，凌晨搁门口让流浪汉拿。你为什么要这样做？”
亚瑟沉默了一会儿，低头看了看脚边的水桶：“我乐意。”
“你女儿说你把老主顾都赶走了。”
“我不想卖了，不行？”
夏洛特走到地窖门口，低头看了看渗出来的水。地窖门是旧木门，门板上钉着补丁铁皮，门缝里往外渗的水带着一股潮味，混着淡淡的酒气。她蹲下去，伸手碰了碰门缝渗出来的水，手指上沾了湿，凑到鼻尖闻了闻，回头看了华生一眼。
“贝克先生，”夏洛特站起来，“地窖里是什么？”
亚瑟的脸色变了一下：“什么也没有。旧的，不用了。”
“那这些水桶是干什么用的？”
“地窖潮，我灌点水进去防虫。”
“防虫用水桶一桶一桶往里灌？”夏洛特走到水桶旁边，低头看了看桶里的水，又看了看地窖