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，说：
“你累了。”
“爬上来！”他重复一遍。
她趴了上去。就像一只顽皮的狒狒爬到人身上似的，她两条纤长的手臂死死地勾住他的脖子，让他背着回去。
“我重吗？”她问。
他摇摇头，背着她，朝深深的夜色走去。
回去的路上，她的胸怀抵住他的背，头埋他的肩膀里。
“你有没有读过那个故事？大火的时候，一个瞎子背着一个跛子逃生。”她说。
他心头一酸，说：
“这里没有瞎子，也没有跛子。”
“那是个鼓励人们守望相助的故事。”她继续说。
他把她背得更紧一些，仿佛要永远牢记着这个只有欠欠的一握，却压在他心头的重量。
“我改变主意了。我不打算做脑神经外科。”他告诉她。
“为什么？”她诧异地问。
“我想做眼科。”他回答说。
她觉得身子软了，把他抱得更牢一些。
“我会医好你的眼睛。”他说。
“嗯！”她使劲地点头。
在绝望的时刻，与某个人一同怀抱着一个渺茫的希望，并竭力让对方相信终有实现的一天。这种痛楚的喜乐，惟在爱情中才会发生吧？她心里想。
“图书馆的工作太用神了。”他怜惜地说。
“也不是。”她低声说。
她的眼睛累了，很想趴在他身上睡觉。徐宏志说的对，但她不想承认，不想让他担心。
“等我毕业，你想做什么都可以。”他说。
“我想做一条寄生虫。”
“社会的，还是个人的？”
“某个人的。”
“可以。我吃什么，你就吃什么，寄生虫就是这样的。”他挺起胸膛说。
她睡了，无牵无挂地，睡得很深。
半夜里，苏明慧从床上醒来，发现徐宏志就躺在她身旁。他睡了，像一个早熟的小孩似的，抿着嘴唇，睡得很认真，怀里抱着那本《夜航西飞》。她轻轻地把书拿走，朝他转过身去，在床头小灯的微光下看他，静静地。
她好怕有一天再不能这样看他了。
到了那天，她只能闭上眼睛回忆他熟睡的样子。
那天也许永远不会来临，他曾经这样说。
他说的是她眼睛看不见的那一天。
在这一时刻，她心里想到的，却是两个那天。
第一个那天，也许会来，也许不会来。
第二个那天，终必来临。
当我们如此倾心地爱着一个人，就会想象他的死亡。
到了那日，他会离她而去。
她宁愿用第一个那天，换第二个那天的永不降临。
她紧紧握着他靠近她的那一只手，另一只手放在他的胸膛里。
后来有一天，徐宏志上课去了，她在家里忙着翻译出版社送来的英文稿。她答应了人家，这两天要做好。徐宏志在屋里的时候，她不能做这个工作，怕他发现。图书馆里又没有放大器。她只能等到他睡了或是出去了。
这一天，他突然跑了回来。
“∈诓×耍下午的课取消。”他一边进屋里一边说，很高兴有半天时间陪她。
她慌忙把那迭稿件塞进书桌的抽屉里。
“你藏起些什么？”他问。
“没什么。”她装出一副没事的样子，却不知道其中一页译好的稿子掉在脚边。
他走上去，弯下身去拾起那张纸。
“还给我！”她站起来说。
他没理她，转过身去，背冲着她，读了那页稿。
“你还有其它翻译？”带着责备的口气，他转过身来问她。
她没回答。
“你瞒了我多久？”他绷着脸说。
“我只是没有特别告诉你。”
他生气地朝她看：
“你这样会把眼睛弄坏的！”
“我的眼睛并不是因为用得多才坏的！”她回嘴。
然后，她走上去，想要回她的稿子。
“还给我！”她说。
他把稿子藏在身后，直直地望着她。
她气呼呼地瞪着他，说：
“徐宏志，你听着，我要你还给我！”
他一动不动地站在那儿。她冲到他背后，要把那张纸抢回来。他抓住不肯放手，退后避她。
“你放手！”她想抓住他的手，却一下不小心把他手上的那张纸撕成两半。
“呃，对不起。”他道歉。
“你看你做了什么！”她盯着他看。
“你又做了什么！”他气她，也气自己。
“我的事不用你管！”
“那我以后都不管！”他的脸气得发白。
他从来就没有对她这么凶。她的心揪了起来，赌气地跑了出去，留下懊悔的他。
他四处去找她。一直到天黑，