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人的通道。
储物柜的金属门“咣”地关上时,许昕才发现少杰在哭。
不是那种戏剧性的流泪,而是生理性的泪水混着汗疯狂往外涌,像要把所有绷紧的神经都冲开。
少杰的牙齿还咬着他肩头的布料,含糊不清地骂了句脏话。
许昕抬手按住对方后脑勺,掌心触到湿漉漉的发茬。
通道尽头传来工作人员找人的喊声,但此刻这个散发着血腥味和薄荷味的狭小空间里,仿佛只剩下两颗疯狂跳动的心脏,以及记分牌上那个不会被抹去的数字。
此刻,许昕的肩胛骨被咬得生疼,却把少杰的脑袋按得更紧。
通道外杂乱的脚步声越来越近,应急灯的冷光在少杰染血的护膝上投下斑驳的阴影。他忽然发现少杰后颈的皮肤烫得吓人??这不是正常运动后的体温。
“你发烧了。“许昕扯开两人距离,手掌贴着少杰额头。
汗水浸透的刘海下,那双总是锐利的眼睛此刻泛着不正常的血丝。
少杰偏头躲开,喉结滚动着咽下什么。
许昕看到他运动服领口里滑出的红绳??上面串着变形的乒乓球,是去年全运会决胜局打废的那颗。
金属门突然被拍响,队医焦急的声音隔着门板传来:“血压计拿来了!”
许昕用膝盖顶住门,三两下扯开少杰的护腕。淤紫的腕关节肿得像发酵的面团,皮肤下渗着蛛网般的血丝。“你他妈打了封闭?”他声音压得极低,拇指按在针眼上。
少杰终于抬头,嘴角扯出个惨白的笑:“不然不到第三局。”他说话时牙齿还在打颤,呼出的热气带着薄荷糖的凉意,“别摆那张臭脸...你抽屉里还有两支地塞米松。
门外传来钥匙串的哗啦声。许昕突然拽下少杰的备用护腕,套在自己同样发抖的手腕上。柠檬黄的魔术贴“刺啦”一声合找时,少杰瞳孔微缩??这是他们双打组合第一年,他送许昕的那对。
“记者会我去。“许昕把变形的球塞回少杰领口,金属门锁正被钥匙转动,“队医问起来就说我抽筋。”
门开的瞬间,镁光灯洪水般涌进来。许昕挡在少杰前面,眯起的眼睛里已经换上标准的冠军笑容。他背后,少杰正把痉挛的右手藏进染血的口袋,指尖死死掐着那颗乒乓球,塑料表面渐渐被体温烘出熟悉味道。
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