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第二章·故人之子
民国十五年，深秋。
十六铺码头的风大，吹得人睁不开眼。藕节用白布缠住手，蹲在栈桥墩子后面啃一个冷馒头。馒头硬得像石头，她一口一口地撕着吃，和着冷风咽下去，胃里翻江倒海一样的疼。
一辆黑色的雪铁龙轿车开到了码头上。
在那年头，能在十六铺开小轿车的人，全上海滩不超过二十个。码头上卸货的苦力们不认得车的牌子，但认得出车头上那个银色的立标。他们纷纷放下手里的活计，退到两边，低着头让出一条路。
车门打开，下来一个四十多岁的男人。他穿着深灰色的西装，头发梳得一丝不苟，戴着一副金丝眼镜，面容清癯，下颌的线条很硬，嘴唇薄薄的——不是薄情，是刻进骨子里的刚毅。他不像上海滩的银行家或买办，倒像一个教了一辈子书的先生。
藕节不认识这个人。但她看了他一眼，有一种奇怪的感觉——像是见过，像是熟悉，像是睡梦中模糊看到的那个影子从雾里走了出来。
男人在码头上站了一会儿，目光扫过那些扛包的苦力，然后定在了蹲在栈桥墩子后面的藕节身上。
他走过来，皮鞋踩在码头的水泥地上笃笃响。
“金昭？”
藕节抬起头，嘴里还嚼着冷馒头。她警惕地看着这个男人。
“你是谁？”
男人蹲下来，平视着她的眼睛。他看了她很久，久到藕节被看得不舒服。他的眼睛里有一种她看不懂的东西——不是怜悯，不是好奇，是一种说不清的、沉甸甸的欢喜和疼痛交织在一起的情绪。
“你像你爹。”他说。
藕节嘴里的馒头不嚼了。她盯着这个男人的脸，盯了很久，盯到他眼睛里那层薄薄的水光变得越来越明显。
“你认识我爹爹？”藕节的声音微微发抖。
男人伸出手，从西装内袋里掏出一个信封，递给她。藕节接过信封，打开，里面是一张发黄的纸。纸上的字迹是爹爹的——颜体，一笔一划，力透纸背。
“藕节，爹爹对不起你。”
藕节的手发抖了。
“藕节，爹爹答应你，一定会回来。”
藕节的眼泪砸在那张纸上，砸在“藕节”两个字上。那是爹爹的字。她认得。她把那张纸叠在枕头底下叠了四年又四年，那些字的笔画她闭着眼睛都能在墙上写出来。但这不是她手边那张，这是另一张。
“爹爹写给你的？”
“写给我的。”男人的声音很轻，“民国六年冬天，他南下广州之前，托人转交给我。他说，如果他回不来了，让我替他在上海照看你。”
藕节抬起头，眼泪糊了满脸。但她没有擦。
“你是谁？”
男人笑了，笑容里有一种很深的沧桑。
“我姓李，李燮和。你爹爹的副手。振武社的副社长。”他顿了顿，补充道，“你爹爹的……兄弟。”
藕节看着这个自称李燮和的男人，看着他金丝眼镜后面那双和爹爹一样疲惫又澄澈的眼睛。她不知道振武社是什么，不知道副社长是什么，不知道“兄弟”两个字在他嘴里意味着什么。
但她知道一件事——这个人，是爹爹托付来照顾她的。
藕节的眼泪断了线一样往下掉，但她没有出声。她知道爹爹死的时候她都没有哭出声。娘说过，金家的人不哭出声。
李燮和伸手，轻轻地摸了摸藕节的头。
“金昭，跟叔叔走。”
藕节看着他，看着那只伸出的手。那只手不大，骨节分明，指甲修得整整齐齐，不是一双手苦力的手。但这只手十一年前从北京载着金绍白的尸体南下的火车上，紧紧地攥着金绍白那把生了锈的小刀，攥了一路，攥得手心破了皮，血滴在刀鞘上。
“叔叔带你去一个地方。你爹爹的旧部都在那里。”李燮和的手停在空中，纹丝不动，“你爹走了之后，振武社散了，但人还在。我和那些老兄弟们在上海做了点生意——码头上卸货，货仓里理货，商行里跑腿，什么活都干。你爹爹在的时候常常说，振武社的兄弟，不是靠他撑起来的。是靠每个人自己站稳了脚跟、再互相拉一把。他走了，没人撑着了，我们就自己撑自己。”
藕节把地上散落的馒头渣拢了拢。她可以继续在码头上扛包、挨饿、被人骂野种、被人推搡、像一条野狗一样活着，直到有一天被人打死在哪个不知名的巷弄里。或者，她可以跟这个叫李燮和的男人走，去看看爹爹的旧部是什么样子，去看看爹爹生前信任的那些人还在不在。
她把手伸出去，握住李燮和的手。
他的手暖的。
那天傍晚，李燮和的雪铁龙轿车载着藕节穿过了半个上海。车子从十六铺出发，沿着外滩一直往北开。夕阳把黄浦江的水面染成一片金红，外滩的万国建筑在夕阳下像一排沉默的巨人。藕节趴在车窗