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着。’我那时候没当回事，直到我见到你。”
藕节低下头。
“我见到你的第一面，我就知道我爹为什么放不下你们金家的人了。你们金家的人，身上都带着一种让人放不下的东西。你爹爹有，你也有。”
藕节攥紧了袖口。
顾人凤伸出手，轻轻握住了她的手。他的手很暖，比她的大很多，可以把她的手整个裹在掌心里。
“藕节，我不是你爹爹。我不能保护你。我不会杀人。我不会用刀。我能做的，只有站在你身边。你杀人，我替你把风。你受伤，我替你包扎。你累了，我替你撑一会儿。”
藕节抬起头，看着他，看着他在除夕夜的灯光下温柔而坚定的脸。
她没有抽回手。
这是她给他的唯一回应。没有“我也喜欢你”，没有“我答应你”，没有任何一句女人对男人说的话。只有没有抽回的那只手。
顾人凤握着她的手，在裁缝铺门口站了很久。鞭炮声从远处的弄堂里传来，噼里啪啦，噼里啪啦，像一个不知疲倦的、永远长不大的孩子在敲着一面永远敲不响的鼓。
藕节抽回手，转身走进铺子。“太晚了，你回去吧。”
顾人凤站在原地，看着她的背影消失在柜台后面。那件月白色的旗袍在昏黄的灯光下像一朵在夜色中悄悄合拢的白花。
“藕节，新年快乐。”
顾人凤说完，转身走了。
藕节站在柜台后面，听到他的脚步声渐渐远了，听到汽车引擎发动的声音，听到车轮碾过积雪的声音。雪还在下，细细碎碎的，落在裁缝铺的招牌上，落在霞飞路的柏油路面上，落在她二十二岁最后一夜的漫长的心事里。爹爹在照片里看着她，嘴角微微上扬，眼神温和而遥远，像在问她一个问题。
藕节，你快乐吗？
她不知道。她只知道她在做她该做的事。她替爹爹杀那些该杀的人，替娘还那些还不完的恩，替那些在黑暗中摸索的人点一盏不会灭的灯。快不快乐，不重要。活着，就够了。
她把爹爹的照片收进抽屉里，锁好。上楼，躺下，闭上眼睛。
窗外的雪还在下，细细碎碎的，像谁在黑暗中悄悄地撒着盐。她在雪落的声音中沉沉睡去，没有梦。
民国三十年的春天来得特别晚。
藕节的裁缝铺照常营业，周师傅做旗袍的手艺越来越精，两个学徒已经能独当一面了。苏雪照常骑着自行车穿梭在租界的大街小巷，车筐里的书本换了一批又一批，空心钢管里的密信换了一封又一封。顾人凤照常来裁缝铺坐坐，喝杯茶，说几句话，待的时间越来越长。
藕节照常杀人。三月，杀了汪伪特工总部76号的一个情报科长。四月，杀了在公共租界开设鸦片烟馆的日本浪人。五月，杀了向日本宪兵队出卖新四军联络员的叛徒。
六月的某一天，藕节在裁缝铺里接到了一封从天津寄来的信。
信是沈碧桃写的。
藕节拆开信的时候手在发抖。她已经很久没有收到娘的信了，不是娘不写，是她换了太多住处，有时候信寄到了旧地址，辗转很久才能转到她手上。
信很短。
“藕节：娘身体很好，不要挂念。烟纸店的老板去年死了，老板娘一个人撑不住，铺子盘掉了。娘现在在南市一家纱厂做工，一个月挣六块钱，够吃够穿。你不要寄钱来，娘花不着。你在外面要注意安全，不要逞强。娘什么都不求，只求你活着。娘梦到你爹爹了，他说他很好，叫你不要担心他。娘信了。”
藕节把信读了三遍，然后把信纸贴在脸上，贴了很久。
娘在天津的纱厂里纺纱，一个月挣六块钱。她的手在码头上扛包的时候磨出的老茧早就退了，但现在大概又长出来了。新的茧，不是码头上的麻绳磨出来的，是纱厂里粗糙的棉线勒出来的。
藕节把信折好，放进枕头底下，和爹爹的照片、爹爹的信放在一起。
爹爹，娘一个人在天津，娘说她很好，藕节知道她不好，但藕节回不去。
窗外，法租界的梧桐树绿了，蝉叫了。夏天来了。
（第二卷·夜上海完