91书院(91shuyuan.com)更新快，无弹窗！
天泛白的时候，杨林松站起来了。
膝盖蹲麻了，右腿打了个趔趄。他没管，目光钉在三百米外的红砖楼上。
“白天走。”
赵铁锋没问为什么。
“管线是活的，开枪整栋楼都得醒。”杨林松偏头看他腋下鼓起的枪带。
赵铁锋嘴唇抿了两秒。
伸手，把56式从大衣里头抽出来，退膛，抽弹匣，连枪带弹塞进墙根排水沟的砖缝里。烂菜叶子盖上去，拍了两下。
手空了。
他从靴筒里拔出三棱军刺，刀柄朝上扣进袖筒，贴着小臂藏住。旧汗渍捂了一夜，刀柄是热的。
杨林松隔着棉袄按了按贴身口袋。玻璃注射器的硬轮廓硌着肋骨。阻断剂，就这一针。
两人对了个眼神。没废话。
------
七点十分。
自行车流从胡同口涌过来。铃铛声碎成一片，跟蒸包子的白汽搅在一起。
杨林松压低帽檐，背微弓，混进买早点的人堆里。赵铁锋落后他三步，拎着个从垃圾堆捡的网兜，里头塞了两根大葱，活脱脱一个出门买菜的街坊。
楼道口。绿皮木门敞着半边。
一个穿蓝棉袄的大爷端着搪瓷痰盂从里头出来，吐了口浓痰，痰盂磕在门框上——当，一声。
一个围着灰围巾的中年妇女从二楼下来，胳膊底下夹着暖水壶，脚步不紧不慢。
杨林松低头跟进去，踩在煤渣上，沙沙响。
头一开始没在意。楼道里该有的声音都有——痰盂、脚步、咳嗽。正常家属楼，早晨就是这个动静。
然后他听出来了。
大爷的痰盂磕门框——当。
妇女的脚落在台阶上——嗒。
三楼有人清嗓子——咳。
当，嗒，咳。
当，嗒，咳。
间距分毫不差，频率完全咬死在一个节拍上。
杨林松后颈的汗毛根根立起来了。
他继续往上走，脚步没变。每经过一层，就有人从门里出来。拎菜篮子的，抱暖壶的，端痰盂的，穿得都是普通的棉袄棉裤，一点不起眼。
他不看脸，只看手。
果然。
每一个人的左手无名指根部，都有那道浅浅的勒痕。
赵铁锋从后头跟上来。右手虚握着网兜，左手大拇指在袖筒里沿刀柄搓了一下，又搓了一下。
三楼。四楼。
杨林松在四楼缓步台停住了。
左侧最里面那扇门。
整栋楼的门全是从里头反锁的，门缝用胶带封死，外头一片死气。
只有这扇，挂着一把黄铜挂锁。崭新的，铜面反着楼道小窗漏进来的晨光，亮得扎眼。
从外头锁死的，才是真正留给活人住的。
杨林松没犹豫。袖口一翻，军刺刀尖抵上锁芯，手腕一拧。锁簧崩断，声音闷在掌心里，没传出去。
推门，闪身进去。赵铁锋跟上，反手把门掩了。
------
屋里干净。
太干净了。
水磨石地面擦得能映人影，没有那种绿色粉末的渣滓，没有管线蚀过的痕迹。窗台上摆着两盆蔫了的绿萝，花盆底下垫着叠整齐的旧报纸，折痕是新的。柜子上搁着樟脑丸，白色粉末洒了厚厚一层，远超正常防虫的量。
杨林松鼻翼翕了两下，确认了。
没有腐甜味。
樟脑、旧报纸、隔夜的茶叶梗。
是活人住的屋子该有的味道。
他闻懂了。
樟脑不是为了防虫。是为了盖住活人身上的气味。
床沿上坐着一个人。
满头白发，背对着门，弓着腰，两只手搁在膝盖上，一动不动。像等了很久，久到忘了还要等，就这样坐着了。
杨林松把刀压紧贴袖，脚步压到最轻。
一步。两步。
木地板没响。
老太太听见了。
她慢慢转过头来。一点一点地转，像是怕动作太快，这多年等的东西会吓跑。
眼睛浑浊，布满了岁月磨出来的混沌，但底下是活的。有恐惧，有疑惑，瞳孔遇光会收缩。
不是那种空洞的、机器扫描式的死寂目光。
杨林松袖筒里攥刀的手松了两分。
老太太看清他的脸。
先看眉骨，再看下颌线，最后停在眼睛上。停住了，再挪不开。
整个人抖了一下。不是一处在抖，是从肩膀到手指头、从脊背到膝盖全在抖，像一座撑了二十年的墙，这一刻终于让它塌了一角。
眼泪掉下来了，没声音。就那么往下淌，顺着深深的法令纹，滴在手背的老皮上，洇进皱褶里，不见了。
“你长得真像你爹。”
赵铁锋站在门后，手里的袖筒往下坠了一寸。喉结滚了两下，嗓音从牙缝