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“它就长好了。”
杨林松伸出手。
慢。两根手指先碰到纱布的边角，隔了一层布，先感觉到了饭盒的温度——铝皮是凉的，室温的凉。
然后手指头碰到了骨头。
他整个人僵住了。
三十年前从活人胸腔里锯下来的枯骨，在铝皮饭盒里封了三十年。
是温的。
不是体温捂热的那种温。
是从骨头芯子里往外渗的热，均匀，持续，一丝不乱，像有一团小小的火焰封在骨髓腔最深处，三十年没有灭过，没有弱过，就这样一直烧到今天，烧到他的手指碰上来。
然后他感觉到了。
极弱。极微。
弱到像是错觉，弱到正常人根本感知不到。
但它在那儿。确确实实在那儿。
搏动。
一下。
一下。
一下。
频率不快，间隔恒定。跟心跳一模一样的节律，在那截灰白的枯骨里，已经跳了不知道多少年了。
杨林松攥着那截肋骨，手指头一根一根收紧。热从骨头芯子里往外渗，烫进掌心，烫进指缝，像握住了一团不肯死去的火。
屋里没有声音。
连赵铁锋的呼吸声都停了。
杨林松低头看着掌心里那截灰白的、三十年前的死骨。
它在跳。