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头顶上推着空油桶。麻将桌上的吊灯晃了一下，光影在四个老头脸上摇来摇去。楼明之的手压在桌面上，指尖发白。
“那个人是谁？”
老头没有回答。他从麻将桌下面的抽屉里摸出一个东西，放在桌上。是一本账本。牛皮纸封面，用麻线装订的，边角都磨圆了，封面上沾着一块深褐色的污渍。楼明之把账本拿起来翻开，里面密密麻麻记着数字——日期，金额，输赢，余额。一笔一笔，记得清清楚楚。周建国记了二十年的麻将账。哪天赢了八块，哪天输了五块，哪天老李欠他三块没还，哪天他欠老张六块说好下月结。一个棋牌室老板的流水账，琐碎得像老太太的针线盒。
“往后翻。”老头说。
楼明之往后翻。翻到最后十几页的时候，数字消失了。取而代之的是文字，写得密密麻麻的，字迹潦草，像是在赶时间。越往后字越乱，行距越窄，最后一页只剩下几个字，笔尖把纸都划破了。
第一行写的是：“他来了。他问我要那本册子。我说烧了。他不信。”
第二行：“我说的是真话。册子是我烧的，出事第二天就烧了。可我记住了。青霜门所有的剑招，每一式每一划，全在我脑子里。”
第三行：“师兄，如果你看到这个，去城南老槐树底下挖。”
最后一行，纸被划破了，墨迹洇开，几乎认不出来——“剑谱。”
楼明之把账本合上。雨声忽然变得很远，像是隔着一层厚厚的玻璃。
“城南老槐树。”他说。
“早被砍了。三年前修路，整条街的老树全砍了。”老头把搪瓷缸端起来，终于喝了一口。茶水从他嘴角漏出来，顺着下巴流进领口，他没有擦。“周建国死后我去挖过。挖了一整夜，挖到天光大亮，什么也没挖到。”
“有人抢在了你前面。”
“不是人。”老头放下搪瓷缸，眼睛直直地看着楼明之，“是周建国自己。他死之前最后一个晚上，出了门。那天他输了我四十二块钱，我记在账本上，他出门的时候我还在后头喊，老周你欠我四十二块别忘了。他没回头。第二天早上，环卫工在城南那个修路的工地上发现了他。心脏病突发，倒在路边，手里攥着一把泥。”
楼明之的手指在账本封面上摩挲着。那道深褐色的污渍，在灯光下泛着暗红色的光。
“他把东西挖出来，又埋去了别处。”
“或者。”老头的声音忽然变得很轻，轻得像一片落在水面上的叶子，“他不是去埋东西的。他是去见一个人。”
厨房里那壶开水又烧开了，壶盖被蒸汽顶得嗒嗒响。没有人去关。麻将桌上的吊灯还在晃，光影在四个老头脸上荡来荡去，像水底被搅动的沙子。西位那个一直没开口的老头忽然说话了，声音沙哑得像砂纸刮木板：“那天晚上，我看见了。”
所有人的目光都转向他。他坐在角落里，头上戴着一顶洗得发白的鸭舌帽，帽檐压得很低，看不见眼睛。他的面前没有麻将牌，只有一杯凉透了的茶。
“那天晚上我出来遛狗。狗老了，走不动，我就抱着它走。走到城南那条路的时候，看见周建国站在老槐树底下。”他的声音不紧不慢，像是在说一件跟自己毫无关系的事，“他对面站着一个人。我没看清那个人的脸，路灯太远了。但我看见那个人腰上挂着一样东西。”
“什么东西？”
“一把剑。”老头把鸭舌帽往上推了推，露出眼睛。那双眼睛浑浊得像隔夜的茶水，可瞳孔最深处，有一点光还在。“不是现在武术比赛用的那种铁片子，是真正的剑。剑鞘上镶着一颗青色的石头，路灯照上去的时候，那颗石头像猫的眼睛一样亮了一下。”
楼明之的呼吸停了。青霜门。镇派之剑“霜月”，剑鞘上镶的就是青金石。青霜门覆灭那晚，这把剑跟门主夫妇一起消失了。
“后来呢？”
“后来我走了。我一个遛狗的糟老头子，看见有人带着剑站在老槐树底下，我能怎么办？”他端起那杯凉透的茶喝了一口，茶叶渣子粘在嘴唇上，他用袖子擦了擦，“第二天听说周建国死了，我想了想，没把这事说出来。”
“为什么？”
“因为三天之后，我在菜市场又看见了那把剑。挂在一个人腰上，用外套遮着，走路的时候外套下摆被风吹起来，我看见那颗青色的石头闪了一下。”他的声音压得更低了，低到几乎被雨声盖住，“那个人在买菜。挑了两根白萝卜，一颗大白菜，付钱的时候从兜里掏出一把零钱，数了半天，少给了五毛。卖菜的大姐追着他骂了半条街。”
房间里安静得只剩下雨声。
楼明之忽然想笑。不是觉得好笑，是一种说不清楚的荒诞。一把沾着血、价值连城的古剑，被它的主人挂在腰间，遮在外套下面，在菜市场里挑萝卜，为了五毛钱被人追着骂了半条街。他想，这大概就是江湖。二十年