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回答。
他只是走到那柄剑前。
把它从供案上取下来。
双手托着。
递向谢依兰。
“你师叔说，”他说，“这把剑是青霜门最后的遗物。”
“门主夫人死前握着它。”
“门主死前望着它。”
“他死前抱着它。”
他顿了顿。
“二十年了。”
“该回家了。”
谢依兰接过剑。
剑鞘是冷的。
黑檀木的纹理在烛光下显出细密的波浪纹，像二十年前长江汛期涨潮时，有人站在江边，把这柄剑浸进水里，洗干净剑尖那道豁口上的血渍。
她拔剑出鞘。
剑身暗哑。
剑尖豁口。
二十年没有开刃。
她把剑收回剑鞘。
抱在怀里。
像那年师叔最后一次抱她。
她才三岁。
不记事。
只记得那天下着雨，师叔把她交到外婆手里，蹲下来捏了捏她的脸。
他说：依兰乖，师叔出门几天就回来。
她信了。
等了二十年。
原来他回来过。
只是她不知道。
楼明之站在正堂门口。
他没有看谢依兰，也没有看许又开。
他看着檐角那盏白纸灯笼。
夜明珠的血沁在烛影里流动，像一道始终愈合不了的伤口。
“二十年前，”他开口，“青霜门覆灭那天，你在哪里？”
许又开没有回答。
他只是望着画像上那三缕长髯。
“我在镇江。”他说。
“在这间屋子里。”
他顿了顿。
“等人来敲门。”
楼明之看着他。
“等谁？”
许又开转过身。
烛火映着他的脸。
没有眼镜。
没有儒雅谦和的笑。
只有一张被二十年光阴磨平了所有棱角、却始终磨不平眼底那道暗影的脸。
“等你。”他说。
楼明之的呼吸停了一瞬。
“你师父死前最后见的一个人，是我。”
许又开的声音很平。
“1989年3月11日，晚上九点。他来敲我的门，把这枚令牌交给我。”
他从袖中取出一物。
托在掌心。
那是一枚青铜令牌。
和楼明之怀里那枚一模一样。
纹路相对。
阴阳相合。
“他说：许先生，如果我出了事，会有人来找这枚令牌。”
“他说：那个人来的时候，请你告诉他——”
许又开顿了顿。
“青霜门覆灭那天，我不在镇江。”
“我在追查另一条线索。”
“那条线索的尽头，是二十年后。”
他看着楼明之。
“是你。”
正堂里静了很久。
檐角的夜明珠又暗了几分。
画像上的三缕长髯在烛影里微微晃动。
楼明之把那枚令牌从内袋取出来。
两枚令牌并排托在掌心。
纹路严丝合缝地咬在一起。
像二十年前就该重逢的两半。
“他查到什么？”楼明之问。
许又开没有回答。
他只是看着那两枚合二为一的令牌。
很久。
“1989年3月11日晚上，”他说，“你师父离开这间屋子之后，去了青霜门旧址。”
他顿了顿。
“第二天早上，有人在旧址东厢房发现他的尸体。”
“死亡时间是凌晨三点。”
“死因是心脏骤停。”
他抬起眼。
看着楼明之。
“法医鉴定结论是过度劳累导致心肌梗死。”
“没有人立案。”
“没有人追查。”
“没有人问——一个五十二岁、从无心脏病史的中年男人，为什么会在深夜独自前往二十年无人踏足的凶案现场。”
楼明之没有说话。
他的指节抵着令牌边缘。
二十年。
他翻过恩师留下每一本案卷。
他走访过恩师生前每一个同事。
他听过无数种说法——
积劳成疾。
旧病复发。
天意难违。
唯独没有人告诉他：
恩师死的那夜，见过许又开。
去过青霜门。
握着他从未见过的另一枚令牌。
“你没有查。”楼明之说。
不是问句。
许又开没有否认。
“我答应过他，”他说，“等那个会来找令牌的人。”
“不是替