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向内坍缩，像被某种无形黑洞吸噬。三秒后，纸灰未落，残影已散，仿佛那张纸从来就没存在过。
唯有空气中残留一缕极淡的、类似雨后青苔混着旧书页的气味。
许鹰眼僵在原地，呼吸停滞。
这不是幻觉。
他左手虎口还残留着刚才攥纸时的压痕，指腹能清晰感觉到纤维摩擦留下的微痒。
是真的。
真有人在他眼皮底下，把一张纸……烧成了“不存在”。
他慢慢收回手，掌心朝上，摊开。
掌纹纵横，血线温热，可某一瞬，他竟不确定这双手是否还属于自己。
“活人”？
他数过吗？
阿赫战死于北境雪原，胸口插着半截断矛，瞳孔扩散前最后一句话是：“鹰眼……替我……喂饱我家狗。”
陈镇死在熔炉巷，被三枚爆裂弹掀飞半边身子，肠子挂在生锈的铁丝网上，在风里晃了整整十七分钟才凉透。
高斯死在数据坟场，脑机接口过载爆炸，颅骨碎片嵌进服务器机柜散热格栅，至今没人敢去收尸。
扳手、铁砧……名字还在烈士陵园石碑上刻着，碑文鲜红，每年清明都有人献花。
他们死了。
可刚才电话里，那七个声音，每一个都带着活人特有的气息——尤钧说话爱拖长音尾，高斯咳嗽前必先清三次嗓子，扳手左耳垂有颗痣，铁砧笑起来右边嘴角比左边高三分……
全对得上。
全他妈对得上。
那问题来了——如果他们没死，那陵园里的碑是谁立的？谁刻的？谁流的眼泪？谁在坟头烧的纸钱？纸灰飘进他嘴里那股苦涩，是假的吗？
许鹰眼忽然剧烈咳嗽起来，肩膀耸动，咳得眼前发黑，喉头涌上一股甜腥。他掏出口袋里皱巴巴的纸巾按住嘴，再摊开时，纸巾中央洇开一小片暗红。
不是血。
是墨。
朱砂混松烟墨，熟稔得像写过千遍万遍。
他盯着那抹红，脑子忽然劈开一道闪电——
王秀丽切肉时，左手执刀，右手撒葱。
可她右手指甲缝里，沾着一点极淡的、几乎看不出的靛青。
不是厨房染料。
是国画颜料。
工笔重彩专用的石青。
他曾在章慎一旧书桌抽屉底层见过同样颜色的颜料块，边角磨损，背面用铅笔写着“慎一·丙申冬”。
丙申冬……那是队长失踪前最后休假日。
许鹰眼缓缓攥紧拳头，指甲深深陷进掌心，疼痛尖锐而真实。
他启动车子，引擎低吼。
导航自动跳出目的地：第七监狱，东区家属接待中心。
路线规划完毕，预计抵达时间：22分37秒。
他没取消。
反而一脚油门踩到底。
轮胎与地面摩擦发出刺耳锐响，车身猛地前冲，后视镜里，六楼那扇掉漆的防盗门静静伫立，门缝底下，似乎有什么东西，正缓缓渗出一线幽蓝微光。
像一只眼睛，刚刚睁开。
车子汇入夜色车流。
许鹰眼盯着前方红绿灯，倒计时跳动：59、58、57……
他忽然开口，声音沙哑得如同砂纸打磨：
“冯睦。”
没回应。
他顿了顿，又说：
“你让我去七监……是接他们回来，还是……送他们回去？”
车内寂静。
只有空调出风口发出细微的嘶嘶声。
三秒后，车载音响毫无征兆地响起——不是电话铃声，不是语音提示，而是章慎一的声音，温和，疲惫，带着一丝不易察觉的笑意：
“鹰眼。”
“你记不记得……咱们新兵连第一次实弹射击考核？”
许鹰眼手指一颤，差点打偏方向。
“记得。”他咬着牙，“你替我压住了枪托，说我手腕太软，后坐力会震裂腕骨。”
“嗯。”章慎一轻轻应了一声，“可你不知道……那天我左手小指，其实已经断了两节。”
许鹰眼猛地转头看向副驾——空的。
“断了？”他声音发紧，“谁干的？”
“我自己。”章慎一笑了，“用砖头砸的。怕考核不合格，连累你被调剂去炊事班。”
许鹰眼怔住。
他当然记得那天。记得章慎一蹲在他身侧，军装袖口挽到小臂，露出一截结实的小臂，手背上青筋微凸，稳稳托住枪托。记得他沉稳的指令：“呼气，屏住，扣——”
他记得所有细节。
唯独没注意……那截小臂的左手，小指第一节，确实微微扭曲着，像是拗断后勉强接续，愈合得不够平整。
可他从没想过那是人为掰断的。
更没想到，是为了他。
车载音响里，章慎一的声音继续流淌，平静得像在讲述别人的故事：
“后来我才懂，有些‘断’，不是为了疼，是为了让后面接上的部分……长得更牢。”
“鹰眼，七监不是终点。”
“是中转站。”
“我们所有人……都在等你进来，把最后一块拼图，亲手按回原位。”
红灯变绿。
许鹰眼没踩油门。
他静静看着前方车流，眼神一点点沉下去，沉进某种深不见底的幽暗里。
然后，他抬起右手，食指与中指并拢，缓缓点在自己左眼下方——那里，有一道极淡的旧疤，是三年前一次伏击中，弹片擦过留下的。
疤很浅。
浅得几乎看不见。
可此刻，他指尖触到的皮肤，正传来一阵细微却持续的搏动。
像一颗微弱的心脏，在皮肉之下，悄然复苏。
他收回手，重新握紧方向盘。
引擎再次轰鸣。
车子如离弦之箭，射向城市最幽暗的腹地。
第七监狱东区铁门在望。
高墙电网泛着冷蓝微光，岗楼哨兵的身影在探照灯下凝固成剪影。
许鹰眼降下车窗。
夜风灌入，带着铁锈与消毒水混合的凛冽气息。
他抬头，望向高墙尽头那一片浓得化不开的墨色夜空。
没有星。
没有月。
只有一只夜枭掠过塔尖，翅尖划开气流，发出短促而凄厉的唳叫。
许鹰眼扯了扯嘴角。
这一次，终于有了点真实的弧度。
不是冷笑。
不是苦笑。
是某种……近乎释然的，锋利的平静。
他轻声说：
“好啊。”
“我来了。”
车轮碾过监狱大门前那道浅浅的减速带，发出沉闷的“咚”一声。
像叩门。
也像，丧钟初响。