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举”，每年开考，及第者授官职，与男子同等待遇。
诏书末尾，赫然写着一句话：
>“昔闻‘我说我在’，今知万民皆应如此。朕愿为天下先，听此声不绝。”
举国哗然，赞者称圣，贬者斥为“牝鸡鸣晨，国将不国”。
但更多沉默的人开始行动。
长安街头，一位商贾之女当众撕毁婚书，宣称：“我要考科举，不当谁的妻子。”
荆州城内，族老被迫打开族谱，允许三位未婚女子将自己的名字刻入祠堂。
甚至连偏远山村，也有母亲抱着女儿走进私塾，说：“先生，教她写字，将来好写自己的名字。”
这一年除夕，阿芜没有回书院，而是去了西山。
废寺早已夷为平地，原址上建起一座小小的纪念馆，陈列着从各地收集来的证物：被烧毁的婚书残片、缠足布、殉葬名单、还有那根曾悬过裴照的麻绳。
馆中心，供奉着一面铜镜??正是匿名信中所绘的那一面。
阿芜伸手轻触镜面，冰凉光滑，却仿佛有温度从中透出。
她低声说：“老师，您看见了吗？她们都在。”
突然，门外传来脚步声。
谢无尘站在雪中，白发苍苍，手中提着一只竹篮，里面盛着几株新开的紫鸢尾。
他将花放在镜前，久久不语。
良久，才道：“我走遍全国，找到了二十三位当年‘妖言案’的幸存者。她们都活了下来，有的成了接生婆，有的开了药铺，还有一位，在边关教士兵识字。”
阿芜微笑：“她们的名字，我都记在《名始录》里了。”
谢无尘抬头看她，眼中竟有少年般的光：“阿芜，我想重新开始写书。不写律法，不写政令，就写这些女人的故事。我要让后人知道，她们不是‘某氏’，不是‘某妻’，她们是有名字的人。”
阿芜点头：“那就叫《她说她在》吧。”
新年钟声响起时，全国九百座“立名堂”同时击钟。
京都的鸣心钟声最响，传至十里之外。
皇帝再次步行至书院门外，这一次，他不再是跪着聆听，而是站在台阶之下，与三百学子一同高呼：
“我说我在！”
声浪滚滚，冲破云霄。
多年后，当望春长大，考中女子科举第一名，成为首位女御史时，她曾在奏章中写道：
>“我之所以能站在这里，不是因为天赋异禀，不是因为贵人提携，
>而是因为三十年前，有一个看不见光的女人，坚持说：‘我在。’
>而她之后，又有千千万万个人跟着说：‘我在。’
>这声音汇聚成河，终将淹没所有试图让我们沉默的墙。”
阿芜活到八十六岁，临终那日，天降细雪。
她躺在书院梨树下，听着学生们轮流朗读《名始录》中的名字，一个，又一个。
柳芽握着她的手，轻声问：“先生，您怕吗？”
阿芜摇头，嘴角含笑：“不怕。我只是换一种方式活着。”
她最后睁开一次眼，虽不见光明，却似望穿时空，看见苏婉站在花雨中，向她招手。
风起，铃响，紫鸢尾破雪而出。
她轻轻吐出最后一句话：
“我说……我在。”
她走后，书院停课七日，全国降半旗。
她的骨灰被撒在观星台遗址，那里如今种满了紫鸢尾，每到春天，花开如海。
而她的名字，被刻在新生屯的第一块石碑上，排在“望春”之前，却不在任何姓氏之后。
人们说，每逢月圆之夜，若静心倾听，仍能听见两段声音交织回荡：
一段清越如铃，来自远古；
一段坚定如钟，始于人间。
它们共同诉说着同一个字??
**在**。