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“什么？县里的工作？还两个？”
老王头和老王太太闹得一头雾水，他看着眼前的二儿子，仿佛不认识一样。
王玉宝看了看墙外，没有什么人，这个时候生产队还没有放工，他弟弟也没有回来，这院里院外只有他们家三口人。
“爹，这回咱们家可妥了，我跟你说吧，县城有一户姓杨的人家，儿子去年病死了，这老两口就想给儿子配个阴婚，
说就要这个十五六岁的小丫头，给二百块钱彩礼，再给县城里安排两个工作，你说咋样？?
老王太太猛的......
2028年4月27日，晴。
那个背着画板的年轻人在槐树下站了很久。他支起画架，用炭笔勾勒树干的纹理，一笔一划都极认真，仿佛不是在作画，而是在抄写某种神圣的经文。阳光穿过新叶的缝隙，在他肩头跳跃，像无数细碎的金子。我坐在柜台后，偶尔抬头看他一眼，便觉得心口微微发烫??这场景太熟悉了，像是从某个被遗忘的梦里走出来的片段。
他叫周野，二十三岁，中央美院油画系研究生。他说他爷爷是1976年那场雪中婚礼的参与者之一，名字刻在碧云岛的石壁上。“我从小听奶奶讲那个故事，”他一边调色一边说，“她说那天风很大，雪花打在脸上像针扎，可所有人都笑着，因为终于可以光明正大地牵着手。”他的声音很轻，却字字清晰，“我想把这棵树画下来，不止是为了毕业展，更是为了告诉他??我们没忘。”
我递给他一杯槐花茶，温热的瓷杯在他手中氤氲出白雾。“你爷爷叫什么？”我问。
“周文。”他说。
我的手猛地一颤，茶水泼出半杯。
周文。那个写下“若你看到这封信，请替我去看看西湖的春天”的人。他的信如今陈列在“无声纪念馆”的第一展柜，玻璃反光时，字迹像在流泪。我曾无数次默念这个名字，仿佛它是一句咒语，能召唤出四十年前那个被剪去舌头却仍用血写字的灵魂。而此刻，他的孙子就坐在我面前，眉眼间竟与佩佩日记插页里那张模糊照片有七分相似。
“你……知道你爷爷最后怎么样了吗？”我嗓音发紧。
周野摇头：“奶奶只说他没能回来。但她每年清明都会在院子里种一棵桃树，说那是西湖边他们约定的地方。”他顿了顿，忽然笑了，“去年她病重，临走前握着我的手说：‘去找那棵老槐树，那里有人记得我们。’”
我闭上眼，泪水无声滑落。
原来记忆真的会流转，像种子随风飘散，在陌生的土地上生根。
当天傍晚，周野的画完成了。整幅画以深褐与银灰为主调，老槐树盘曲的枝干如血脉般蔓延至画布顶端，而树冠处却爆发出一片近乎灼目的白??那是用钛白厚涂的槐花，层层叠叠，仿佛要冲破画框。最令人震撼的是树根部分：他用极细的笔触，在泥土裂隙中藏了四十七张人脸，有的微笑，有的闭目，有的仰头望天，每一张都神情各异，却又共同构成一种静谧的庄严。
“这是……他们？”我指尖轻触画布。
“是。”他说，“我看不见他们，但我感觉得到。就像风吹过时，树叶的响动不只是树叶的声音。”
我把这幅画留在书店二楼最显眼的位置，并附上一张卡片：“周文之孙周野作”。第二天清晨，第一个来书店的读者在画前站了四十分钟，离开时留下一封信，信封上写着：“给所有不敢爱的人。”
这样的信，渐渐多了起来。
五月的第三周，教育部派来工作组，调研《那些被遮蔽的爱》章节的实际教学效果。他们在三所中学旁听历史课，记录学生的反应。北京八中的课堂录像传到我手里时，我整整看了一夜。
一位女教师站在讲台前，投影仪正显示碧云岛洞穴的照片。她问：“为什么这些人要在岩石上刻名字？”
一个戴眼镜的男生举手：“因为他们知道，官方不会记录他们存在过。刻下名字，就是对抗消失。”
另一个女生低声接话：“可他们连结婚都不能公开办，为什么还要坚持？”
教室安静了几秒。
后排一个瘦小的男孩突然站起来，声音发抖：“因为我爸和另一个男人住在一起，小区里有人说他们是‘变态’。可我觉得……他们只是想好好活着。”
全班寂静。
教师没有打断，只是轻轻点头：“谢谢你的诚实。这正是我们学习这段历史的意义??理解那些与我们不同的人，尊重他们爱的权利。”
视频到这里结束。我反复回放那男孩起身的瞬间，仿佛看见无数个未曾发声的灵魂在此刻苏醒。
六月初，全国中小学启动“记忆传承计划”。每个班级需完成一项实践作业：采访一位亲历者或其后代，撰写口述史。春风书屋成了热门访问地。每天都有学生结队而来，带着录音笔、笔记本，甚至