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罗采薇怕女儿去当事人面前说。
赶紧提醒霍以璇，“以璇。”
霍以璇捏捏荟荟的小脸蛋，轻声说道，“长得丑想得美的人就是癞蛤蟆。”
荟荟听不明白。
蹦蹦跳跳去玩小草了。
小八起身。
去找霍长亭。
因为她看见了裴依然搬着小板凳，坐在了霍长亭身边。
反倒是孙修一个人漫无目的的绕着水库闲逛。
孙修看见小八。
忽然朝着小八走过去。
擦肩而过的时候，孙修忽然深吸一口气，“好香啊，嫂子。”
小八的脸色彻底蒙上一层阴翳。
孙修继续说道......
暴雨倾盆而下，怒江峡谷如被天幕撕裂，浑浊的江水咆哮着冲刷岩壁，激起数丈白浪。林晚秋站在机场外的观景台上，望着远处山体滑坡扬起的泥雾，耳边是雷声与风啸交织的轰鸣。她手中的骨笛已被雨水打湿，却仍贴在唇边，一遍遍吹奏着乌兰教她的那段调子??低回、悠长，像一头孤狼在雪原上呼唤失散的族群。
“这条路至少要断三天。”周承宇收回卫星电话，眉头微蹙，“当地向导说，独龙族祭典‘哭婚节’就在后日，若不能按时抵达，恐怕错过最核心的仪式。”
林晚秋点点头，目光未移：“那就等。”
她不是任性，而是忽然明白：有些声音，并不急于被记录；它们需要等待，需要一个对的人，在对的时间，以对的心境去承接。就像南塘的鼓，沉寂百年，只为等她那一掌轻触。
他们在机场旁的小驿站住下。屋子简陋，木板墙缝漏风，屋顶滴水成线，但她反而觉得安心。这种潮湿、闭塞、与世隔绝的氛围，恰似母亲笔记中描述的六十年代闽西村落。她翻出那本烧焦边角的手札，一页页重读，指尖抚过那些泛黄纸张上的墨迹，仿佛能听见母亲当年执笔时的呼吸。
深夜，雨势稍歇，窗外虫鸣渐起。她正整理设备，忽听隔壁传来一阵极轻的哼唱。
那是《送郎调》的旋律，但节奏更缓，音色苍老，带着一种近乎呢喃的哀伤。
她猛地抬头，看向墙壁。这歌声……不在录音里，也不是广播。它是活的，从隔壁房间飘来的。
她披衣起身，轻轻推开门。走廊昏暗，只有一盏油灯摇曳。对面房门虚掩，灯光从中渗出。她走过去，敲了敲门。
歌声戛然而止。
片刻后，门开了。一位年近八旬的老妇人站在门口，身穿靛蓝粗布衣，头裹黑巾，脸上沟壑纵横，眼神却清亮如泉。
“你是……听到了？”老人用汉语问，口音浓重却清晰。
“您也会这首歌？”林晚秋怔住。
老人沉默地侧身让她进来。屋内陈设简单，一张床、一炉火、一架竹编歌篓。墙上挂着一幅泛黄照片：一对青年男女站在梯田前，女子穿着独龙族传统彩裙，男子则是一身汉装。
“这是我妹妹。”老人指着照片，“她嫁的是福建人，叫林振邦。”
林晚秋心脏骤停。
又是这个名字。
“他们相识于1963年，他在云南支边，她是村里的歌娘。两人相爱，定下婚约。可后来他单位调令下达，必须返闽。临行前他说：‘等我安顿好就来接你。’可从此再无音讯。”
老人坐下，火光照亮她颤抖的手：“我妹妹不信他负心，日日唱《送郎调》，唱到嗓子出血。第三年冬天，她在江边投水。尸体捞上来时，手里还攥着一封没寄出的信，收件人写着‘林振邦’。”
林晚秋喉咙发紧：“您……知道他是哪里人吗？”
“福建永定。”老人缓缓道，“他说他家住在一座圆楼里，姓林，祖上三代行医。”
血液在她耳中奔涌。
永定承启楼，林家，婚书上的名字??林振邦。
母亲遇见的那个欲嫁不得的女子，竟是这位独龙族歌娘？而她们所追寻的《送郎调》，竟横跨两地、贯穿两代，成为一条隐秘的血脉回响？
“您妹妹……有没有留下什么？”她声音微颤。
老人从歌篓底层取出一只陶罐，打开后，倒出一段卷曲的树皮纸。上面用炭笔写着几行歌词，末尾署名：“阿?，癸卯年霜降”。
林晚秋小心翼翼接过，展开细看。这并非普通的民谣抄录，而是一份“哭婚歌”的变体版本，其中夹杂着大量即兴吟诵，字句之间充满控诉与追问：
>“为何你走时不回头？
>为何你信不来如水流？
>我为你守三载寒暑，
>你却让我独赴黄泉路。
>若你还记得我的脸，
>请让风带来一声叹。
>若你已将我忘干净，
>也求大地替我传音??
>我曾真