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望着。
酒是真，圣是真，道亦真。然我这酿酒的、求醉的、汲汲于破落家业的人，在这“真”面前，又算得什么？一粒尘埃？一个笑话？
第四回三饮归真
自那夜逢孔圣闻道，杜康年似被抽去脊骨，彻底萎顿下来。他不再每日对瓮枯坐，甚至避开那院落，只在昏沉中，靠着变卖最后几件家什，换些浊酒麻痹自己。然无论他如何酩酊，梦中总回荡着古殿的问话、磬声的诘问，与那玄青酒液中浩瀚沉重的滋味。那瓮“千日酒”，像个沉默的深渊，矗立在他破败生命的中心，散发着无声的、致命的诱惑。
“重振家业”？念头一起，便自觉可笑可怜。“青史留名”？更是痴人说梦。自己算什么？一个依循古怪方子，误打误撞，窥见了一丝“真”的边缘的蝼蚁罢了。圣贤之饮，在道在天；己之求酿，在欲在私。云泥之别，何止天渊。
可他为何还要酿它？那帛书为何偏被他所得？那夜夜入梦的玄青星光，又是什么？
这问题如毒虫，啃噬他日渐衰朽的魂魄。他迅速衰老下去，鬓角见了霜色，背脊也开始佝偻，唯有眼底深处，那点幽火，在绝望的灰烬里，反而烧得更加纯粹，更加炽烈——那已非对名利的渴望，而是一种近乎自毁的、想要“弄清”的执拗。既生此世，既遇此酒，既见彼圣，若浑噩以终，与未曾酿出此酒何异？与未曾见过那一切何异？
“至性至痴……”他于醉眼朦胧中，反复咀嚼此四字。性？我之本性为何？痴？我之痴处何在？不过是这“求知”一念，这“不甘”一念罢了！圣贤之道，太远太大。我杜康年，此生，只问此酒！只问此心！
这一念通达，如暗室骤明。他摇摇晃晃起身，不再犹豫，不再恐惧。走到院中井边，打起冰凉的井水，从头到脚浇下，洗净数月尘垢与酒臭，换上一身虽旧却洁净的布衣。然后，他不再用碗，不再用勺，径直走到那大瓮前。
瓮身依旧粗砺沉黯，在冬日惨淡的日光下，沉默如亘古巨石。康年伸出枯瘦的手，抚过瓮身冰冷的陶壁，低声道：“伙计，三年心血，尽在于你。杜某此生，别无他物，只剩一点痴性，一点不甘。今日，便以这副皮囊魂魄，与你做个了断。是真仙酿，送我入青冥；是穿肠毒，送我下黄泉。俱无怨！”
言罢，他深吸一口气，那气悠长沉静，竟不带丝毫颤抖。双手把住瓮沿，用尽全身力气，将上半身探入瓮口！瓮中玄青酒液，平静无波，如一口深潭，倒映出他日益憔悴、却又异常平静的面容。
他闭上眼，将脸埋入那玄青之中，张开嘴，不是啜饮，而是如同婴孩回归母腹，如同江河汇入大海，任凭那冰寒彻骨、后又蕴藏着无尽滋味的酒液，涌入喉中，灌入脏腑，充斥四肢百骸！
没有尧舜殿宇的幻化，没有孔子磬声的响起。这一次，是无边的黑暗，绝对的寂静，以及冰冷。那冷，不是外寒，而是自灵魂最深处弥漫出的、宇宙洪荒般的孤寂与寒冷。仿佛飘荡在未有天地之前的混沌里，无光，无声，无我，无他。
就在这绝对的“无”中，一点微光，自“心”的位置亮起。不是看见，而是“觉”到。那光逐渐清晰，是一幅画面：仍是那粗陶大瓮，瓮中玄青酒液，微微荡漾。酒液如镜，清晰地倒映出一张脸——清癯温润，是尧？沉静宏大，是舜？巍然深邃，是孔？不，都不是。那眉眼，那轮廓，依稀熟悉……竟是他杜康年自己！
不，不止是他自己。那张倒影中的面孔，在流转，在变幻。忽而显出尧的温煦，忽而透出舜的沉静，忽而带上孔的执著……最终，定格为一副他从未见过，却又熟悉到灵魂战栗的容颜——眉如远山，目似寒星，神情旷达，又带着阅尽沧海桑田的淡淡倦意。这面容，不属于他记忆中的任何人，却又仿佛本就是他生命的底色。
与此同时，无数破碎的光影、声音、意念，并非来自外界，而是自他灵魂最深处轰然炸开，决堤涌出：
他看见自己（又不是自己）立于一片鸿蒙未开的虚空，挥手间，清浊始分，而后倦了，取天地初分时一缕混沌元气，混合星辉、时光与最初的情感，酿成一瓮，醉倒，不知岁月……
他看见自己（又不是自己）行走在莽莽苍苍的大地上，教人结网、耕稼，累了，便以陶罐盛百谷精华，饮之舞之，与初民同乐，歌呼“日出而作，日入而息”……
他看见自己（又不是自己）在竹简上刻下“酒者，就也，所以就人性之善恶也”，笔迹苍劲；在江边叹息“逝者如斯夫”，举杯邀滔滔江水；于穷途恸哭，倾壶中物，浇胸中块垒……
无数世代，无数身份，或为帝，或为圣，或为狂士，或为隐者……喜怒哀乐，成败兴亡，皆历遍，皆尝尽。而每一次生命的终点，或于鼎镬，或于床笫，或于道途，最后萦绕于神魂的，竟总是一缕酒气，或甘或烈，或清或浊。那酒气，是引子，也是归宿。
原来，