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鬼市的密文，弯弯曲曲的像一条条蚯蚓在纸上爬。无面看了一眼，嘴角微微上扬——那是鬼卒传来的讯息：绢帛已送达，陆悬鱼已收到。
他的手从面具上滑下来，落在膝盖上。手指轻轻敲着膝盖，嗒嗒嗒的，一下一下的不急不慢，像一个人在等人，又不急着等，知道那个人会来，只是不知道什么时候来。
“小友，”他喃喃地说，声音很轻，轻得像风吹过枯叶，“莫要让我失望。”
他说完这句话，闭上了眼睛。
他的手指又回到了面具上，从面具的额头开始，慢慢地往下抚，抚过额头那两道深深的皱纹，抚过眉骨凸起的棱角，抚过眼眶深陷的凹陷，抚过鼻梁高耸的脊线，抚过嘴唇紧闭的弧线，抚过下巴尖削的轮廓。他的手指很慢，很轻，像在抚摸一个人的脸，怕弄醒他，怕弄疼他，怕把他摸坏了。
面具是黑色的，一种能吸光的黑色，光打上去就不见了，仿佛被吸收掉了，连反射都懒得反射一下。面具上的鬼脸眉毛倒竖，眼睛瞪得像铜铃，瞳孔里镶嵌着两颗暗红色的宝石，宝石的光在黑暗中一明一暗的像心跳。嘴角往下撇着，撇得弯弯的，露出两颗长长的獠牙，獠牙是白色的，白得像骨头，白得像牙齿，白得像在月光下摆了很久的骷髅。
这面具他戴了很多年了，从他还是人的时候就戴着。那时候他不是鬼王，他只是一个人，一个会打仗的人，一个会杀人的人，一个会被人杀的人。他戴这面具不是为了吓人，是为了让自己不怕。面具后面的脸是别人的脸，不是他的脸。他的脸在面具底下，谁也看不见，连他自己都快忘了。
他想起一个人。那个人不是陆悬鱼，不是慕容冲，不是石虎，不是任何他认识的人。那个人是他自己，是从前的自己，是还没死的自己，是还没变成鬼的自己。那个自己穿着铁甲，骑着高头大马，手里握着长枪，在战场上冲锋陷阵。枪挑一个，挑两个，挑三个，挑得人仰马翻。他的脸上没有面具，他的脸就是他的面具，别人看见他的脸就怕了。
后来他死了，被人从背后捅了一刀，从马背上摔下来，摔在地上尘土飞扬。他的脸埋在土里，土是黄的，热的，干的，塞满了他的鼻子，堵住了他的呼吸。他挣扎了一下不动了，又挣扎了一下，还是不动了。他在尘土里躺了很久，他死了，他的脸还在，但没有人认得他了。
后来他戴上了面具，不是因为他不想让人看见他的脸，是因为他自己也不想看见。他的脸是死人的脸，死人的脸不好看。
“陆悬鱼。”他念这个名字，念得很慢，一个字一个字地念，陆，悬，鱼。三个字，念了很久，久到殿中的烛火暗了一下，又亮了一下。他念这个名字的时候，声音不一样了，不是冷的，不是硬的，不是命令式的，是温的，是软的，是像一个人在对另一个人说“你回来了”的时候会有的那种声音。
“你可不能输。”他的声音低了下去，低得像从很深很深的地方传上来的，像井底的蛙鸣，像地底的河水流淌，像一个人在梦里说话。“你输了，我就白等了。我等了这么多年，等的就是你。你要是输了，我去找谁？谁还能替我做完那些事？”
他的手指停了。殿中的烛火也停了。火苗凝固在那里，不动了，像一幅画，像一张照片，像一个被时间冻住了的瞬间。那瞬间很短暂，短到只有一瞬间，但无面觉得那一瞬间很长，长到他以为自己已经死了，以为自己在做梦，以为自己在等的那个人已经来了。
烛火又动了。火苗跳了一下，两下，三下，像一个人的心脏恢复了跳动，扑通，扑通，扑通。无面的手指又开始敲了，嗒嗒嗒，嗒嗒嗒，嗒嗒嗒。
殿中的烛火忽明忽暗，忽左忽右，像一个人在做梦的时候翻来覆去睡不着，把被子掀了又盖，盖了又掀，怎么躺都不舒服。无面的影子被烛火投在墙上，忽长忽短，忽胖忽瘦，像一个鬼魂在跳舞，跳得很慢很轻很稳，不急不慌，不忙不乱。
他的身体慢慢变淡了。慢慢地、一点一点地，像一幅被水浸湿的画，颜色慢慢洇开，轮廓慢慢模糊。他的脚最先变淡，靴子没了，脚趾没了，脚后跟也没了。腿跟着变淡，膝盖，大腿，腰。身体变淡的速度很慢，慢到几乎看不出变化，但他的确在变淡，像一块冰在慢慢融化，融化的速度很慢，慢到看不出水在滴，但冰确实小了，矮了，薄了。
他的上半身还看得见，但已经不像刚才那么清晰了。他的脸像隔着一层纱，朦朦胧胧的看不清表情。面具还是那个面具鬼面怒目，獠牙毕露，但那张鬼脸也在变淡，像一张褪了色的画，颜色越来越浅，越来越淡，线条越来越模糊，快要看不见了。
他消失在黑暗里。像一滴水落进大海，像一片叶子被风吹走了，像一个人走进了雾里，雾散了，人也没了。
殿中的烛火还亮着，青白色的焰光在墙壁上跳动，把无面刚才坐过的那把石椅照得一清二楚