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金谷园地下宫殿的烛火，在那一刻忽然暗了下来。
不是风吹的，这里没有风。不是灯油尽了，灯油还多。是有什么东西压住了光，压住了热，压住了殿中所有的生机。像一块巨大的黑布从天而降，把整座宫殿罩住了。烛火在黑暗中挣扎着，跳一下，暗一下，跳一下，暗一下，像一个人在深水里扑腾，想浮上来，但怎么也浮不上来。
石崇坐在椅子上，低着头，一动不动。
他已经坐了很长时间了。从和翁宣布第三局结果的那一刻起，他就没有动过。他的身体像一截枯木插在椅子里，没有温度，没有水分，没有生命。他的眼睛睁着，但什么也看不见。他的耳朵张着，但什么也听不见。他的嘴闭着，但说不出话。他坐在那里，像一座坟。坟里埋着一个人，那个人叫石崇。石崇死了，死在金谷园的地下宫殿里，死在和翁的判决中，死在鬼魂的控诉里，死在陆悬鱼的质问下。他死了，但他的尸体还坐在椅子上，等着被埋葬。
殿中的烛火又跳了一下。光线忽明忽暗，照在他的脸上，把他的表情切成一块一块的。他的脸很白，白得像纸。他的眼睛很黑，黑得像两个洞。洞里有光吗？没有。光灭了。灭了就再也亮不起来了。
众鬼魂还站在殿中央哭泣着，围成半圆面对着石崇。他们已经不再说话了。该说的都说完了。每一句话都像一把刀，刺进石崇的心里。刺进去，拔出来，再刺进去。刺了一百多年，刺得千疮百孔。他们看着石崇，眼睛里没有愤怒，没有仇恨，没有悲伤。只有一种说不清的、很淡的、像是终于放下了什么重担之后会有的那种——疲倦。等了一百多年，等得累了。
和翁坐在主位旁边，端着茶碗。茶碗里的茶已经凉了，他没有续水。他的眼睛还是那么亮，亮得像两颗星星。他看着石崇，看着鬼魂，看着陆悬鱼。他不说话。该说的都说完了。判决已经下了。剩下的不是他的事了。是石崇的事，是鬼魂的事，是天的事。
陆悬鱼坐在对面，手放在膝盖上，背挺得笔直。他看着石崇，不眨眼，不回避，不退缩。他在等。等石崇开口。等石崇认错。等石崇崩溃。他知道石崇会崩溃。一个人被逼到墙角，没有退路，没有帮手，没有希望，他一定会崩溃。不是因为他软弱，是因为他已经撑了一百多年。一百多年，他一直在撑。撑着自己的面子，撑着自己的尊严，撑着自己的金谷园，撑着自己的财富，撑着自己的人心。他撑得太久了，久到忘了自己为什么要撑。他以为他赢了，其实他早就输了。输在自己手里，输在心里，输在命里。
殿中的烛火又跳了一下。
石崇的手指动了。
很慢，很轻，像一个人在梦里伸出手，想抓住什么。但他的手指什么都没有抓住。桌上没有金杯，没有银壶，没有琉璃碗，没有玛瑙盘。那些东西已经被婢女们收走了。桌上只剩一块白布，白布上什么都没有，空空荡荡的，像他的脑子，像他的心，像他的命。
他的手指在桌面上划了一下，发出细微的响声，吱——像指甲划过木板的声音。声音不大，但在安静的殿中，听得清清楚楚。众鬼魂听见了，身体微微一震。和翁听见了，手中的茶碗停了一下。陆悬鱼听见了，眼睛微微眯了一下。
石崇的手缩了回去，放在膝盖上。他的手在抖，抖得很厉害，像风中的枯叶。他低下头，看着自己的手。手很白，很瘦，骨节突出，青筋暴露。这是一双老人的手。他以前不觉得。以前他觉得自己的手很好看，很白，很嫩，像女人的手。他戴戒指，戴扳指，戴手镯。他用最好的脂膏涂抹，用最好的丝绸包裹，用最好的婢女伺候。他以为他的手永远不会老。他错了。手老了，和他的心一样老。老了，就没用了。
他的肩膀开始抖。不是冷，是——他在哭。他没有出声，只是肩膀在抖，一耸一耸的，像一个人在忍。忍什么？忍泪，忍痛，忍悔。他不想哭。他是石崇，他不能哭。他从来没有哭过。他赢的时候不哭，输的时候也不哭。他杀人时不哭，被杀时也不哭。他以为自己不会哭。他错了。他会哭。他一直在哭，只是没有眼泪。现在眼泪来了，挡不住。
眼泪从他的眼眶里流出来，顺着脸颊，滴在下巴上，滴在衣襟上。衣襟湿了一片，颜色变深了，像一块伤疤。他没有擦，也没有躲。他只是坐在那里低着头，流着泪。像一个孩子，被人欺负了不敢回家，不敢告状，不敢哭出声。只能躲在角落里，一个人流眼泪。
他抬起头看着天花板。天花板很高，高得看不见顶。穹顶上嵌着无数颗发光的珠子，像星星一样，密密麻麻的，发出柔和的光。光很柔，柔得像月光，但很亮，亮得刺眼。他眯着眼睛看着那些珠子。珠子在转，不是真的转，是他的眼睛在花。他老了，眼睛花了，看不清楚了。以前他能看见最细的纹路，最微小的瑕疵，最隐秘的裂缝。现在他什么都看不见了。连自己都看不见了。