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他张开了嘴。
“呵——”
一声长叹。不是叹息，是——从胸腔里挤出来的、憋了一百多年的、再也憋不住的气。那口气很长，很长，长得像一个人的一生。现在他不怕了。他什么都不怕了。因为他已经什么都没有了。没有财富，没有面子，没有尊严，没有人心。他只有一个空壳子。壳子也快碎了。碎了就碎了。
他仰起头对着天花板，对着那些发光的珠子，对着那些看不见的神仙，对着那些听不见的鬼魂，开口了。他的声音很沙哑，像砂纸在石头上磨。每一个字都像是从喉咙里抠出来的，带着血，带着肉，带着骨头。
“金谷园中百尺楼，绿珠坠处水空流。”
他念了一句。念完了，停了一下，又念。
“当年石公斗富罢，留下奢风几度秋。”
又念了一句。念完了，又停了一下。
“千金买笑不惜死，万贯散尽又何求。”
第三句。声音越来越低，越来越沉，像一个人在往深渊里坠。
“人生得意须尽欢，莫使金樽空对愁。”
第四句。念完了，他不念了。他低下头看着桌上的白布。白布上空空荡荡的什么都没有。没有金杯，没有银壶，没有琉璃碗，没有玛瑙盘。没有酒，没有菜，没有美人，没有宾客。没有金谷园，没有财富，没有面子，没有尊严。什么都没有。连他自己都没有了。他只是一个影子。影子在烛光下晃了晃，像要散了。
他的眼泪又流下来了。像泉水从地下涌出来，止不住，挡不了。他用手背擦了擦，擦不干净。又用袖子擦了擦，还是擦不干净。他放弃了，让眼泪流。流在脸上，流在衣襟上，流在桌上，流在地上。地上是金砖，金砖被眼泪浸湿了，颜色变深了，像一块一块的伤疤。
他想起自己写的这首诗。是他自己写的，刻在崇绮楼的墙壁上。他以为自己写得好，以为后人会传诵，以为千古留名。他错了。后人不会传诵他的诗，后人只会记住他的恶。金谷园、斗富、绿珠、珊瑚树、杀美人劝酒。这些才是后人记住的东西。他的诗没人记得。没人记得他写过什么，没人记得他说过什么，没人记得他是什么样的人。他们只会记得——石崇，首富，奢靡无度，恶贯满盈。死了，活该。
众鬼魂听见了他的诗，听见了他的叹息，听见了他的哭泣。他们的身体震了一下，像是被什么东西击中了。不是愤怒，是——共鸣。石崇的诗，写的是他自己。金谷园，百尺楼，绿珠坠处，水空流。斗富罢，奢风，几度秋。千金买笑，不惜死。万贯散尽，又何求。人生得意，须尽欢。莫使金樽，空对愁。他写的是快乐，但读出来的是痛苦。快乐是假的，痛苦是真的。他骗了自己一百多年，以为自己快乐。他错了。他不快乐。他从来没有快乐过。他只是没有痛苦。没有痛苦不是快乐，是麻木。他麻木了一百多年，以为自己快乐。他错了。
老妪鬼魂第一个动了。
她扑上前去。她的身体很轻，轻得像一片叶子。她飘起来，飘过桌子，飘过椅子，飘到石崇面前。她伸出手，抓住了石崇的衣袍。她的手很瘦，瘦得像鸡爪。指甲很长，长得很长，长到卷起来。指甲里嵌着泥土，嵌着血，嵌着绝望。她抓住石崇的衣袍，用力一扯。嗤——衣袍裂开一道口子，露出里面的衬衣。
“石崇！你还记得我儿子吗？”她的声音很尖，尖得像刀，刺进石崇的耳朵里，“我儿子叫阿福，今年才十六岁。你抓他去修园子，修了三年没给一文钱。他病了你不让休息。他发烧你不给请大夫。他死了你让人扔到乱葬岗。我去找他的尸体，找了三天三夜，找到的时候，已经被野狗啃得只剩骨头。我抱着他的骨头哭，哭了一天一夜。哭完了，我上吊了。我死了，我儿子也死了。我们死了，你还活着。你活着，你还修园子。你的园子修好了，你请客，你喝酒，你斗富。你开心了。你满意了。你赢了。我儿子呢？我儿子在哪？在乱葬岗。在野狗的肚子里。在土里。在泥里。在风里。在雨里。哪里都有，就是不在人世间。他还没娶媳妇，还没去过洛阳。你害死的。你害死了他，你也要死了。也会变成骨头。也会被人忘记。”
她一边说，一边撕扯石崇的衣袍。嗤，嗤，嗤。衣袍被撕成一条一条的，碎布片落在地上，像秋天的落叶。石崇没有动。他坐在那里，低着头，任她撕。他不避不闪。他的身体像一截枯木，没有感觉，没有反应。他的眼睛闭着，眼泪还在流。他的嘴张着，但说不出话。
商贾鬼魂也扑上来了。
他举着一卷血书，走到石崇面前。血书是用血写的，字迹歪歪扭扭，但每一笔都刻得很深。纸已经发黄了，边角磨得发白，折痕很深，像被人反复折叠过很多次。他把血书举到石崇面前，让他看。
“石崇，你看看！你看看这是什么！这是你勾结官府强夺我家产的证据！我爹在世的时候，在南