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，黑得像墨，黑得像凝固的血，黑得像一个无底的深渊。它在翻涌，在翻滚，在挣扎，像有什么东西被困在里面，想出来，但出不来。
他看清楚了那座山。山不高，但很陡，山势像一把刀，从地面上劈出来，把大地劈成两半。古寺在山腰上，被树木遮住了，只能看见一个模糊的瓦顶。但那团灰气是从古寺底下冒出来的，不是从寺里面，是从更深的底下，从地底下，从三界之间的那道缝隙里。
他想靠近一点再看个仔细，但那团灰气忽然动了，像一条蛇抬起了头，朝他的方向“看”了一眼。不是真的看，是——感觉到了。它感觉到了有人在窥探它。它不欢迎被人看。灰气猛地一胀，向四周扩散开来，一股无形的力量推过来，陆悬鱼的魂魄被打了个趔趄，往后翻了几个跟头，差点散了架。他稳住自己，又退了好长一段距离，直到退出那片区域，才停下来。
够了。不能再近了。他转身往回飘，慢慢回到了客栈，钻进了自己的身体。
他睁开眼睛，额头上全是汗，后背的衣服也湿透了。云团抬起头看着他，眼睛在黑暗中发着琥珀色的光，没有叫，只是看了他一眼，又趴下去了。
第二天，天还没亮他们就出发了。过了黄河浮桥，那桥是用木板铺的，木板之间的缝隙宽得能伸进去一只拳头，下面就是翻滚的黄河水，黄浊浊的，像一锅烧开了的泥浆。马走在桥上，蹄子踩得木板嘎吱嘎吱响，桥身晃晃悠悠的，走一步颠三颠，让人头晕目眩。张横先骑马过去，在对岸等了片刻，确认安全了才挥手让后面跟上。
过了河，风沙扑面。不是春天那种温柔的、带着花香的风沙，是夏天那种干热的、像从火炉里吹出来的风沙。沙子打在脸上，像有人拿砂纸在脸上磨，生疼。风吹得人睁不开眼，只能眯着，眼泪被风吹出来，和着沙子在脸上糊成一道一道的。路两旁的树越来越矮，越来越稀，最后连灌木丛都没有了，只剩下大片的荒地和零星几棵枯死了的白杨，树干光秃秃的，枝丫像手指一样伸向灰蒙蒙的天空。
路旁开始出现枯骨。不是一堆一堆的，而是一个一个散落在草丛里，被野草遮住了一半。有的是人的，有的是牲口的，骨头被太阳晒得发白，被风沙打磨得光滑，有的还能看出是手骨还是腿骨。乌鸦在枯骨上空盘旋，不落下来，也不飞走，就那么一圈一圈地转着，偶尔叫一声，声音沙哑而凄厉，像是在哭，像是在喊，像是在替那些没人收尸的人叫屈。
张横拔出了刀，几个亲兵也把刀抽出了鞘。他们不说话，只是握紧了刀柄，把马靠得更近了一些，几乎贴着陆悬鱼的马。崔钰在后面，手里捏着一张符纸，符纸上画着朱砂符咒，红色的线条在阳光下鲜艳得刺眼。他没有贴出去，只是捏着，嘴里低声念了几句什么。
云团从马屁股后伸出头来，竖着耳朵，鼻子一抽一抽地闻着空气里的气味。它的毛发没有竖起来，但眼神变了，变得锐利起来，像一把出鞘的刀。
路越来越难走，人越来越少，村庄越来越破败。经过一个叫石桥铺的地方时，陆悬鱼勒住了马，在路边停下来，看着那片荒废的村落。
石桥铺曾经是个镇子。从地基上看得出，这里曾经有过一条笔直的街，街两边曾经有过几十间铺子。但现在什么都没有了。铺子塌了，房子倒了，围墙只剩下半截，墙头上长满了野草，有的地方甚至长出了小树。街心的青石板还在，但石板之间的缝隙里长出了杂草和灌木，有的石板被树根拱得翘了起来。他站在街口，看着这条荒废的街道，心里忽然堵得慌。
不是因为害怕，是因为他想起邺城，想起永宁坊，想起平安巷--里的人。平安巷不繁华，不热闹，不气派，但它活着。有人在那里活着，在那里生老病死，在那里哭在那里笑在那里吵架在那里和好。这里没有人了。没有人活着，没有人死了埋在这里，没有人记得这个地方曾经叫什么名字。石桥铺，再过几年，连这个名字都不会有人记起了。
他想起石崇的金谷园，想起阮籍的金谷园，想起那些用民脂民膏堆砌起来的亭台楼阁。石崇一顿饭吃掉的钱，够这个镇子的百姓吃三年。石崇一株珊瑚树的价格，够这个镇子的百姓活一辈子。但石桥铺没了，连带着那些从不斗富、从不奢靡、只知道老老实实种地老老实实交租的老百姓，都没了。他们不是被刀杀的，不是被火烧的，不是被水淹的，他们是穷死的，是被那些富贵逼人的钱吸干了最后一滴血汗，然后像一块没用的抹布一样被扔掉了。
崔钰骑马走上来，停在他旁边，顺着他的目光看了一会儿，说了一句他有史以来最长的话：“这地方的人，要么死了，要么跑了。死了的埋在土里，跑了的去了南方。南方也不太平，但南方至少还有饭吃，还有活干，还能养家糊口。”
陆悬鱼没答话。他从马上跳下来走进废墟，在一户人家的门槛上坐了一会儿。石头的门槛被磨得光滑