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怎么形容。
陆悬鱼又问：“您亲耳听过？”
老农终于转过身来。他摘下草帽，用袖子擦了擦额头上的汗。阳光照在他脸上，照出了那些深深浅浅的皱纹，像干裂的河床。他的眼睛里面有一种说不清的东西，像是恐惧，又像是怜悯。
“听过。不止我听过，山下镇子里的人都听过。有时隔着一座山都能听见。那钟声不大，但听得清清楚楚，像是在你耳边敲的。钟响了，念经声就来了，呜呜的，像是有人捂着嘴哭。听着听着，心就揪起来了，眼泪就下来了，止都止不住。”
他戴上草帽，把帽檐压了压，又继续说：“那念经声不是天天有，但隔三差五就有。有时候连着几天，有时候半个月没有，有时候钟声一到夜半，铛——铛——铛——三声，不多不少，就像有人在等着那个时辰，等着敲那三下。”
陆悬鱼又问：“那寺里的和尚呢？还有和尚吗？”
老农摇了摇头。“没有和尚了。早就没了。几十年前还有过一个和尚，南方来的高僧，听说佛法很高明，能降妖伏魔。他到了寺里住了进去，说要超度里面的鬼魂。进去了再也没有出来。他住进去的头几天，寺里还有灯光，还能听见他敲木鱼的声音。后来灯光没了，木鱼声也没了。再后来钟声又响了，念经声又来了，但不知道是谁在念。”
他讲这段话的时候，声音一直是平的，像在背一篇背了很多遍的课文，没有起伏，没有感情。但讲到最后一句，他的声音忽然低了下去，低到几乎听不见。
“那高僧叫什么？”陆悬鱼问。
“不知道。没人知道。也没人敢打听。打听那些做什么？知道了又怎样？能把人救出来？救不出来的。进去了，就出不来了。”
他说完不再停留，扛着小锄头，背着竹篓，头也不回地走了。这一次他没有唱歌，只是低着头，一步一步地走，走得很快，像是怕被什么东西追上。
陆悬鱼站在原地看着他走远。云团走到他脚边，用脑袋蹭了蹭他的腿。他低下头，摸了摸云团的头，然后抬起头，看着上面的山路。
路还很长。
老农的背影彻底消失以后，陆悬鱼才收回目光。他把水囊塞回袖子里，把短刀从腰间解下来，重新系紧了一些，然后迈开步子，继续往上走。
山路比刚才更难走了。过了半山腰，树木渐渐稀了，不是没有了，是变矮了，变得扭曲了，像是一群被什么东西压弯了腰的老人。树干上长满了疙瘩和苔藓，灰白色的苔藓一碰就掉，碎成粉末，粉末里有股说不清的霉味，像是从地底下翻上来的。树枝上没有叶子，枯死的枝条像手指一样伸向天空，像是在求救，又像是在指路。
云团在前面探路，走得不快不慢，每走一段就停下来，回头看看陆悬鱼跟上了没有，然后继续往前走。它的耳朵始终竖着，不时转向不同的方向，像是在听什么。它的鼻子也在不停地抽动，在闻什么。陆悬鱼不知道它在闻什么，但它的步伐很稳，没有犹豫，也没有退却。
崔钰走在最后面，始终保持着三步的距离。他的眼睛不看路，看着脚下，每一步都踩得很稳，像是踩在自家院子里，而不是满是碎石和荆棘的山路上。
陆悬鱼走得很慢。不是走不动，是不想走得太快。他在想那个老农说的话。“进去了就没有出来过”——那座寺里到底有什么，让进去的人再也出不来？是慧明吗？是慧明的执念吗？地藏王说慧明的执念是墙，墙是他自己砌的，把自己关在里面，把别人挡在外面。但进去的人为什么出不来？是被墙挡住了，还是被别的东西吞了？
他不知道。他想不下去。
又走了大约半个时辰，雾气忽然浓了起来。不是从天上降下来的那种雾，是从地底下冒出来的，从石缝里、从草丛里、从树根底下，一缕一缕地渗出来，汇成一片，像一层薄纱罩在山腰上。灰白色的雾气又冷又湿，贴在皮肤上像一层薄冰。陆悬鱼伸手在面前挥了挥，雾气被拨开了一道口子，但很快就合拢了，像一池被人搅动过的水，恢复平静。
透过雾气，他看见了那座寺。
它建在山腰的一片平地上，坐北朝南，背靠着一面陡峭的崖壁，崖壁上有几棵歪脖子松树，根系裸露在外面，像一只只紧紧抓住岩石的手。寺不大，前后两进，左右有厢房，屋顶铺着黑色的瓦，瓦片已经碎了大半，露出下面的椽子和茅草。墙壁是白色的，那种被风吹雨淋了很多年之后留下的白——灰白，带着斑驳的水渍和青黑色的霉斑，像一张生了癣的脸。
有诗云：
“古寺无僧白昼扃，荒苔落叶满空庭。断碑犹记唐年事，残佛难销汉象形。松老欲成龙一去，云闲长伴鹤孤停。游人莫问当时事，野鸟山花共杳冥。”
又有诗云：
“山寺钟鸣昼已昏，渔梁渡头争渡喧。人随沙路向江村，余亦乘舟归鹿门。岩扉松径长寂寥，惟有幽人自来