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飞。琴声从沉厚变得清亮，像一把剑从鞘里拔出来，剑身在阳光下闪着寒光。音符一个接一个地蹦出来，密密匝匝的，像雨点打在瓦片上。不是温柔的雨，是暴雨，是冰雹，砸得人抬不起头。陆悬鱼感觉自己站在一片空地上，四周全是剑光，剑光织成一张网，把他罩在里面。网很密，密得透不过气。但他不想躲。他知道，这些剑不是来伤他的，是来告诉他什么的。
琴声忽然一转，从急骤变得悠远。像一个人站在高山顶上，看着远处的云海。云海翻涌，日出日落，江山如画。那个人不说话，只是看着。看了很久，看到云散了，看到日落了，看到天黑了。黑夜里没有星星，没有月亮，只有风。风吹过山顶，吹过松林，吹过那个人的衣角。那个人还在看着。他在等什么？不知道。也许在等天亮，也许在等一个人来，也许什么都不等，只是看着。
陆悬鱼听懂了。这首曲子，不是弹给别人听的，是弹给自己听的。阮籍在跟自己说话。说那些说不出口的话，说那些憋了一百多年的话。他说他后悔了。不是后悔做了财神，不是后悔写了文章，不是后悔喝了酒。他后悔的是——没有在嵇康被杀的那一天，站出来。哪怕站不出来，喊一声也好。喊一声，嵇康听见了，知道还有人跟他站在一起。但他没有。他躲在家里喝酒，喝得烂醉，醉到不省人事。醒来的时候，嵇康已经死了。《广陵散》也死了。
琴声越来越悲，悲到骨头里。不是嚎啕大哭的那种悲，是一个人坐在空屋子里，看着窗外的雨，一滴一滴地数。数到一百，雨还没停。数到一千，雨还在下。数到一万，他不想数了。他知道，雨不会停。就像他心里的那根刺，不会拔出来。但他不再躲了。他坐在那里，让雨淋着，让刺扎着。疼，但疼着疼着，就不那么疼了。
陆悬鱼的眼泪掉下来了。不是红的，是透明的，一滴一滴地掉在石桌上，溅起小小的水花。他没有擦，也没有躲。他只是坐在那里，听着琴声，让它在他心里慢慢地化开。化到最深处，化成水，化成风，化成什么都没有。
琴声停了。竹林里很安静。风又吹了，竹叶又响了，阳光又动了。但一切都跟刚才不一样了。像是有什么东西被琴声带走了，又有什么东西被琴声留下了。阮籍的手指搭在琴弦上，没有收回来。他的眼睛闭着，脸上有两道细细的泪痕。
陆悬鱼擦了擦眼睛，端起酒杯，敬了阮籍一杯。阮籍没有端杯。他闭着眼睛，手指在琴弦上轻轻地抚摸着，像是在抚摸一个人的头发。
“谢谢你。”陆悬鱼说。
阮籍没有回答。他睁开眼睛，看了陆悬鱼一眼。那一眼里没有愤怒，没有戒备，没有嘲讽。只有一种很淡的、很轻的、像是终于放下了什么重担之后会有的那种疲倦。
他站起来，把琴背在背上，转身走进了竹林深处。他的背影在竹影里越来越淡，越来越远，最后消失了。只有竹叶在沙沙响，像是在说——他走了。他还会回来的。
陆悬鱼坐在石椅上，看着空空的竹林，看了很久。风吹过来，吹干了他脸上的泪痕。