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清晨的山风从谷底灌上来，带着一股说不清的寒意。不是秋天那种干燥的冷，是一种湿漉漉的、黏糊糊的、像从地底下渗出来的冷，像是有什么东西在地底下腐烂了，腐烂的气味渗进了风里，渗进了雾气里，渗进了人的骨头缝里。陆悬鱼跪在寺门前的青石板上，已经整整六天没有吃过一口东西了。他的嘴唇干裂得翻起了白色的皮，嘴角的裂口比昨天更深了，裂口边缘的血痂被风吹干，硬邦邦地贴在皮肤上，他一动嘴角，血痂就裂开，新的血丝渗出来，顺着下巴滴在衣襟上，衣襟上已经结了一层薄薄的血壳，暗红色的像一块没洗干净的抹布。
他的眼睛深深地凹陷下去，眼眶周围是一圈黑紫色的淤青，像被人揍了两拳。颧骨高高地凸出来，下巴尖得像锥子，整张脸瘦得只剩一层皮包着骨头，脸上的血管一根一根地暴起来，青紫色的像干涸的河床上的裂纹。他的手指肿得厉害，指节粗了一圈，指甲盖底下的淤血已经变成了黑色，像涂了一层墨水。他的膝盖已经麻木了，不是疼，是麻木，麻木得连跪在那里都感觉不到膝盖的存在了，好像那两条腿已经不是他的了，是两根木棍插在地上。
但他没有饿意。头两天饿，饿得胃里翻江倒海，肚子里咕咕叫，叫得像有只猫在叫春。第三天早上醒来，饿意忽然就没了。不是被压下去了，是消失了，像是有人在他肚子里掏了一把，把胃啊肠子啊什么的都掏走了，剩下的只是一个空壳，空壳不需要吃东西。
崔钰已经劝过很多回了。第一天他端了一碗粥过来，蹲在陆悬鱼身边，把碗举到他面前，碗里的热气扑在陆悬鱼脸上，粥的香味钻进鼻子里，糯糯的，甜甜的，带着米汤特有的清甜。陆悬鱼没有睁眼，没有动，连呼吸的频率都没有变。崔钰蹲了一会儿，把碗收了回去，放在他身后的地上，用一块布盖上。
张横端了一碗肉汤过来。肉是羊肉，炖了两个多时辰，骨肉都分离了，汤面上浮着一层金黄色的油，香气浓得化不开，飘满了整个山腰。张横把碗端到陆悬鱼面前，碗沿碰了一下他的嘴唇，陆悬鱼的头微微偏了一下，避开了。张横愣了一下，又把碗端过去，陆悬鱼的头又偏了一下。张横没有再试，端着碗站起来走回营地，把汤倒回锅里，用碗扣住。
没有人再劝了。崔钰不劝了，张横不劝了。他们只是远远地看着他，看着他跪在那里，看着他的背影从宽厚变得单薄，从单薄变得瘦削，从瘦削变得像一根竹竿。
寺庙隐约有了一股萧杀之气。不是从外面来的，是从里面来的，从寺门后面那堵看不见的墙里面来的。那气息像是个快要憋不住的人，在墙后面咬牙忍着、跺脚憋着，终于还是没忍住，泄了一丝出来，被风带到了山腰上。落叶提前了，哗啦一下，像有人抖了一下树冠，几十片叶子同时从枝头脱落，在空中翻了几滚，落在地上，发出细微的沙沙声。树上的鸟也不叫了，蹲在枝头，缩着脖子，瑟瑟发抖，眼睛瞪得圆圆的，像两个黑色的玻璃珠子，里面看不见光，只有恐惧。虫子也不叫了，连风都变了，不再是温柔地从谷底吹上来，而是从山顶往下压，带着一股让人喘不过气来的重量。
崔钰走到寺门前，把手指贴在门板上。手指刚碰到门板，就像被什么东西咬了一口，猛地缩了回来。他的指尖红了，红的发紫，像是被火烧过。他没有说话，只是看了看自己的手指，又看了看门板，眉头皱了一下，退回到原来的位置。
“结界扩大了。”崔钰说。
没有人问他怎么知道的，也没有人问他扩大了多少。大家都看出来了，连张横都看出来了——寺门前的那块空地，昨天还能站三个人，今天只能站两个了。空气像是凝固了，像是有什么东西从门缝里溢了出来，填满了寺门前的空间，让人走进去就觉得胸闷气短，像是被什么东西掐住了喉咙。
崔钰的目光落在陆悬鱼的背上，落在那件被露水打湿了的棉袄上，落在那双肿得变了形的手上。
“他在破。”
陆悬鱼一直在念自己作的那首偈语，“鉴心非鉴面，鉴面心已远。鉴心非鉴言，鉴言情已浅。心如古井水，一照自澄然。不劳勤拂拭，本来无尘染。镜中有镜，天外有天。折枝为帚，扫却云烟。云烟散尽，月在天边。天边无月，月在心田。”
他念了无数遍。不是用嘴念，是用心念，把每一个字都咽下去，咽进肚子里，咽进五脏六腑，咽进骨头里，咽进灵魂里。那些字像一把把小刀，在他身体里游走，左一刀，右一刀，把那些堵住了的、长死了的、坏掉了的东西，一块一块地剜出来。剜完了，空了，空荡荡的，像一个搬空了家具的房间。
然后他看见了。
不是用眼睛看见的，是心看见的。他看见自己以前一直在抗拒一个东西，那个东西很大，很大，大到他不愿意面对，不愿意承认，不愿意接受。那个东西叫“天命”。他不是不知道自己是第二十届财神，不