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禅房在正殿的后面，穿过一条窄窄的甬道，甬道两侧的墙壁上原本绘着壁画，但年代太久，颜料剥落得差不多了，只能隐约看出一些模糊的轮廓——飞天、莲花、祥云、佛菩萨的面容，都只剩下淡淡的线条，像褪了色的旧梦。甬道尽头是一扇木门，门没有锁，慧明伸手一推，门吱呀一声开了，声音不大，但很涩，像一个人的喉咙被什么东西堵住了，憋了很久才憋出一声叹息。
禅房很小，大约两丈见方，比陆悬鱼在邺城永宁坊的书房还要小一些。北墙开了一扇窗，窗户是木棂的，窗纸早已烂光了，月光从窗洞里漏进来，在地上画出一个歪歪扭扭的长方形，像一块银白色的手帕铺在灰蒙蒙的地面上。南墙是门，东墙和西墙上什么都没有，光秃秃的只有几道裂缝，裂缝里长出了细细的青苔，青苔是暗绿色的，潮湿，黏腻，像伤口愈合后留下的疤痕。屋顶的椽子露在外面，黑漆漆的，有的已经断了，断口处是灰白色的，干裂得像老人的嘴唇。屋顶上有几个破洞，月光从破洞里漏下来，照在屋里的不同位置，光线散乱，没有焦点。
屋子的正中央放着一只铜炉，炉子不大，三足圆腹，炉身布满了绿锈，锈迹斑斑驳驳，像一件在泥里埋了很多年才挖出来的古董。炉子里没有炭火，也没有香灰，空空的，干干净净的，像一只被人洗干净了收起来不用的碗。铜炉的旁边放着一只草编的蒲团，草已经枯了，黄得发黑，边角磨得起了毛，有的地方甚至磨穿了，露出里面的填充物。蒲团上有一个深深的凹坑，那是慧明坐了一百多年坐出来的印记，凹坑的形状刚好是一个人屁股的形状，深深地陷下去，像一个人坐在柔软的沙滩上留下的坑，不同的是沙滩的坑很快就会被潮水抹平，这个坑却坐了一百多年，坐成了一座雕塑。
地上积满了灰尘，足有一寸多厚。灰白色的松软得像新落的雪，踩上去噗噗响，脚印清晰地印在灰尘上，像雪地里留下的足迹。陆悬鱼每走一步，灰尘就扬起一小片，在月光下飞舞，像一群细小的飞蛾。他低头看着那些脚印，心里忽然涌起一种说不清的感慨，这里的灰尘，不是一天落下的，是一年一年落下的。一百多年的灰尘，没有人打扫，也没有人踩过。他是这一百多年来第一个走进这间禅房的人。
慧明走在他前面，脚步很慢，每一步都踩得很实，像是在丈量这间禅房的长度。他的僧袍拖在地上，扫起一片灰尘，灰尘飞扬起来，在月光中弥漫，像一场小小的沙尘暴。他没有回头，也没有说话，只是慢慢地走，走到蒲团前面，停下来。
慧明转过身，面对着蒲团。他没有立刻坐下，而是站在那里，低头看着那只草编的蒲团，看着上面的凹坑，看着那些磨得起了毛的边角。他看了很久，久到陆悬鱼以为他不打算坐了。然后他慢慢地弯下腰，用手拂了拂蒲团上的灰尘——其实并没有多少灰尘，蒲团上的灰尘早被他自己扫干净了。他拂了一下，又拂了一下，然后缓缓地坐了下去。
他的身体陷进那个凹坑里，刚好合槽，像是钥匙插进了锁孔，严丝合缝。他的腿盘起来，左腿在上，右腿在下，双掌朝天，搁在膝盖上。他的腰背挺得笔直，脖子微微前倾，下巴内收，眼睛半闭着，嘴唇微微张开。这个姿势他做了一百多年，做了一万多次，每一次都一模一样，精确得像一台上过油的机器。但这一次不一样。这一次他坐下来的时候，嘴角是微微上扬的。
陆悬鱼在他对面坐下来。他没有蒲团，只能直接坐在地上。地上的灰尘被他的屁股压下去，发出噗的一声轻响，扬起一小片灰。他的腿盘不起来——膝盖肿得太厉害了，弯不了，只能伸直了放在前面，像两根木头。他的背靠着一根柱子，柱子的木头冰凉冰凉的，透过棉袄渗进他的皮肤里，凉得他打了个哆嗦。他不在乎，靠着柱子看着慧明。
慧明没有睁眼，嘴角的弧度大了一些。“执念已解，财神之力留着何用？那东西不是我想留的，是当初地藏王菩萨替我选的。菩萨说，你有慈悲心，有大愿力，适合当财神。我去了，我做了，我做了一辈子。现在我不想做了，散了吧。”
“师父，你真的要散财神之力？散了以后呢？”
“散了以后，我就是个普通的和尚。没权，没势，没钱，什么都不是。”慧明睁开眼睛，看着陆悬鱼，“什么都不是，挺好的。什么都不是，就不用再背负那些东西了。不用背负别人的期望，不用背负自己的执念，不用背负那些死人的眼泪。轻松。”
他的声音很平静，平静得像一潭死水，但陆悬鱼听出了那平静底下的东西——不是释然，不是解脱，是一种说不清道不明的、像是终于把扛了一辈子的麻袋从肩上卸下来的那种轻松。麻袋很重，压得他喘不过气，压得他腰弯了，背驼了，压得他走不动路。现在麻袋卸了，他站直了，反而觉得有点不习惯，觉得背上少了点什么，空落落的。
“那你后悔吗？当年不当财