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的调子比别人慢半拍，却恰好卡在节拍的空隙里，像是一条暗河在地底下流淌，看不见，但听得见。
老凯大声跟着唱最后一句，调子依然跑得厉害，但他唱得最卖力，声音最大。托马忍不住笑出声来，连老幺的嘴角都弯了一下。
“这歌叫什么？”老凯问。
茱莉亚把布巾往下拉了拉，露出笑容，“没有名字。反抗军的人都会唱，传来传去，就没人记得是谁编的了。”
“编这歌的人，肯定是个乐观的。”老凯说。
茱莉亚想了想，“也许吧。也说不定是太苦了，才要唱点开心的。”
车厢里安静了一会儿。老幺把车速放慢了一些，绕过一块半埋在沙土里的混凝土碎块。车轮碾过碎石，发出细碎的咯吱声。
茱莉亚又唱了一段，声音比之前轻了些，像是在跟身边的人说悄悄话。
“风吹过旧日的城墙，雨落在荒废的厂房，那些远去的人啊，是否也在望着同一片星光。我们走着他们的路，我们做着他们的梦，一代一代，一代一代，把火种传向远方。”
老凯没有再大声跟唱，只是轻轻地哼着调子，声音低得像是在自言自语。托马把眼镜摘下来擦了擦，重新戴上，手指还在膝盖上打着拍子。虬龙望着窗外，远处的山丘在热气中蒸腾，轮廓变得扭曲模糊，像是隔着一层水在看。
茱莉亚唱完最后一句，声音慢慢低下去，像是石子沉入水底，涟漪一圈一圈地散开，最终归于平静。
“好听。”老凯说。
茱莉亚把布巾重新拉上去，遮住半张脸，只露出一双碧绿的眼睛。她没说话，但眼角弯了弯，像是在笑。
老幺的右手在腰间按了一下，无人机接收器发出两声蜂鸣，表示前方安全。悍马继续往前开，荒漠迷彩的车身在灰黄色的荒原上缓缓移动，车后扬起一条浅灰色的尘烟。
虬龙从车窗望出去，丘陵在视野里缓缓后退。那些丘陵不高，像是大地微微隆起的脊背，表面覆盖着灰黄色的沙土和碎石。有些地方的土壳裂开了，露出下面的钢筋混凝土，锈蚀的钢筋像枯枝一样伸出来，在风里微微颤动。那是被世界遗忘的建筑的遗骸——楼宇、厂房、桥梁，被风沙掩埋了几十年，又因为地壳运动或雨水冲刷重新暴露出来，只剩下最坚硬的骨架还在苦苦支撑。
风从西边吹过来，带着沙砾，打在车身上发出细碎的沙沙声。空气里有股干燥的、灼热的气息，混着淡淡的铁锈味和硫磺味。远处的山丘在热气中蒸腾，轮廓变得扭曲模糊，像是隔着一层水在看。
荆棘草一丛一丛地长在背风的山坡上，茎干灰褐，叶片又小又硬，边缘卷曲，颜色是一种病态的黄绿色。铁棘草长在迎风面，叶片退化成灰黑色的刺，被风沙打磨得又尖又亮。偶尔能看到几丛死亡罂粟，黑色的花瓣从岩缝里探出来，花蕊暗红，像凝固的血。
虬龙盯着那些黑色的花看了很久。在图书馆里他看过。那些画册的纸张已经发黄变脆，边角都卷了起来，但上面的画面还依稀可辨。摩天大楼的玻璃幕墙在阳光下闪闪发光，宽阔的马路上白色标线清晰可见，行道树绿得发亮。还有一张照片，是一家人坐在草坪上，铺着红白格子的布，上面摆着食物，孩子在草地上跑，大人坐在那里笑。
那些画册上的世界，和窗外的世界，像是两个完全不同的世界。
“托马，”虬龙开口，“这片地方，原来的时候是什么样？”
托马沉默了一会儿，把布巾往下拉了拉，露出嘴巴。
“高速公路。”他说，“这里以前是高速公路。”
老凯侧过头，“高速公路是什么？”
“专门给车走的路。很宽，很平，路面是黑色的，画着白色的线。路两边有护栏，有路灯，有指示牌。车在上面开，能开到一百多公里每小时。”
老凯吹了声口哨，“一百多？现在的路，跑四十都嫌快。”
“那时的路比这宽得多。”托马的声音很平静，像是在陈述一件与他无关的事，“单向就有三四条车道，双向加起来六七条。车在上面开，听不到外面的声音，感觉不到颠簸。车里有空调，有音响，有安全气囊。”
“安全气囊是什么？”
“撞车的时候会弹出来，把人包住，不会受伤。”
老凯想了想，“那得是多容易撞车，才需要这种东西。”
托马没有接他的话。他望着窗外那片布满碎石的荒地，手指在车窗玻璃上轻轻画了一条线。
“路两边是田野。”他说，“种着庄稼，绿油油的一片，风一吹，像波浪一样起伏。田野里有机器在跑，有鸟在天上飞。”
“鸟？”茱莉亚的声音传来。
“很多种鸟。大的，小的，花的，白的。它们在天上飞，在树上叫，在田野里找虫子吃。”
“虫子？”茱莉亚的声音里带着一丝好奇。
“有些