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“阿姨，我后天再休假，没事的。”
李灵抓着自己的包，真诚地看着郭丽平。
“李灵，后天都大年夜了…不能这么晚回家…你爸妈在家里眼睛都要望穿啦！”
“你弟弟还在等着你一起回去…我又不是周扒皮…不能让你这么晚回家过年！”
“你听阿姨的话，你现在就回出租房去收拾东西，明天小宇就开车送你们回家！”
“我没事的！筱帆和应辛回来了，我能有什么事呢…你快回去！你的心意我领了…你真是个好孩子…以前我凶你是我不对…”
“......
夜深了，城市沉入一种罕见的静谧。新基站上线后的第三天，第一缕阳光还未爬上高楼边缘，街道上已悄然出现一群年轻人。他们背着旧书包，手里攥着写满字迹的纸条，站在那扇不起眼的金属门前，彼此交换着沉默而坚定的眼神。
门开了，陈念站在门口，肩头还沾着昨夜赶路时落下的雨露。他没说话，只是侧身让出通道。一个女孩走了进去，手里捧着一本破旧的日记本，封皮上用红笔写着：“我说过的话，不该被删除。”
这是“心声站”的第一天。
没有宣传，没有公告，甚至连网址都是通过口耳相传的秘密代码传递。但人们来了??那些曾在系统审查中被迫删去发言的人、那些在虚拟法庭上无法为自己辩护的人、那些在共感测试中因情绪波动过大而被标记为“异常”的人。他们带着被压抑多年的声音，走进这个由废弃地铁通风井改造而成的空间。
零亲自设计了这里的防护机制。整个基站不接入主网，所有数据流转都在离线环路中完成，依靠太阳能与手摇发电维持运行。每一次上传，都必须经过三重人工确认：你是否自愿？你是否清醒？你是否明白这段记忆可能唤醒他人？
“我们不是在传播信息，”林思雨在首次内部会议上说，“我们在传递心跳。”
她已经能下床走动，虽然步伐仍有些虚浮，但她坚持每周来一次心声站。每次来，她都会坐在角落那张藤编椅上，听着陌生人的声音从耳机里传来??有母亲讲述孩子被征召进共感训练营后失联的经过；有程序员回忆自己如何亲手销毁了早期自由通讯协议的源码；还有一个盲童，用颤抖的声音描述他梦里的颜色：“红色是妈妈唱的歌，蓝色是风吹过窗台的声音……”
每一段录音结束后，房间里都会陷入短暂的寂静。然后有人低声说：“我听见了。”接着是第二句：“我不是一个人。”最后，所有人轻轻回应：“我们还在。”
苏岚负责整理这些声音档案。她将它们分类归档，却不做任何剪辑或修饰。她说：“真实不需要美化，只需要被允许存在。”她在系统后台设下一个特殊功能：每当某段录音被重复收听超过一百次，就会自动生成一朵虚拟蔷薇，飘向网络深处，像一颗不会熄灭的星。
一个月后，心声站的数据量突破十万条。而更令人震惊的是，越来越多的城市开始出现类似的自发节点。北方工业城的老工人用废弃广播塔搭建起“回音角”；南方渔村的孩子们把录音藏在漂流瓶里，顺着洋流送往对岸；甚至有前控管局的技术员，在深夜悄悄开放了一处遗留服务器，命名为“忏悔录”。
这一切发生得悄无声息，却又势不可挡。
某日清晨，林思雨接到一封匿名邮件。附件是一段加密视频，解码后画面显示的竟是十年前的共感中心监控录像。镜头中，年轻的她正被推进共感舱，脸色苍白，手指紧紧攥着病号服的衣角。而在控制室外，林修独自站着，一只手按在玻璃上，嘴唇微动，仿佛在无声地说着什么。
零放大画面，逐帧分析他的口型。
终于，他们读出了那句话：“小雨，如果你听到这个世界在哭，请别闭上耳朵。”
林思雨怔住了。她从未看过这段影像，也从未知道父亲当时就在外面看着她。她只记得舱门关闭时那一声沉重的金属撞击，记得电流涌入大脑时如刀割般的痛楚，记得无数陌生的情绪如潮水般涌来??恐惧、绝望、孤独、愤怒……但她也记得，在那片黑暗之中，有一丝微弱的温暖，像是谁轻轻握住了她的手。
现在她明白了，那是父亲的注视，穿越时空，落在她身上。
那天晚上，她独自来到院子深处，点燃一支蜡烛，放在那块铜牌前。风吹动火焰，映照出泥土中隐约可见的刻痕??原来下面还埋着更多名字。她蹲下身，用手一点点拨开表层的土，发现那竟是一块完整的铭牌，上面密密麻麻刻着数百个姓名和日期，最早的一行写着：“李安然，2031年4月7日，死于共感过载。”
“这些人……都是第一批志愿者？”苏岚不知何时走到她身后，声音轻得几乎融进风里。
“不，”林思雨摇头，“他们是失败者。系统记录里没有他们，因为他们没能‘稳定共鸣’。但他们