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沙地上，重叠在一处，像刚栽下去的两株小树。
那天傍晚，他们在试验地旁的土坯房里吃饭。
屋外风声一阵阵掠过，锅里炖着白菜和羊肉，屋里热得很。
郭琦手机响了，是陆冬梅打来的。
“今天风大不大？”她在电话里先问。
“挺大。”郭琦说，“不过有人帮我挡了一阵。”
电话那头静了两秒，“把电话给那姑娘。”
张昕接过电话，紧张地站直了身子：“伯母好，我是张昕。”
陆冬梅的声音从听筒里传出来，带着笑意：“老郭说你手糙了。手糙好，做野外的人，手糙，心才能细。”
张昕握着手机，耳根一下就热了。
她把电话还给郭琦时，连手背都有些发烫。
从那以后，他们开始发短信。
都是最普通的诺基亚手机，绿屏黑字，单条短信七十个字，存满了就得一条条删。
郭琦发：“今天结皮厚了半毫米。”
张昕回：“导流洞进了三十米。”
郭琦发：“风又大，喷了三次。”
张昕回：“师父咳嗽，我让他喝热水，他说等烧开。”
郭琦发：“我妈问你，吃不吃辣。”
张昕回：“吃。我妈做的辣子鸡，你能吃吗？”
话都不长，短得像工作记录。
可时间一长，两个人都能从那几十个字里看出对方当天过得顺不顺，累不累，风大不大，心里是不是高兴。
同年夏天，郭琦去莎车县做调研。
返程时，他让司机绕了一段路，去阿尔塔什工地外头看了看。
他没告诉张昕。
车停在峡谷入口高地，他拿着望远镜看远处的导流洞。
洞口很小，像山壁上的一道新伤口，工人在里头进进出出，像一群小黑蚁。
他看了一会儿，放下望远镜，给张昕发了一条短信：“我在峡谷口。看见你了，穿红衣服。”
过了十分钟，他以为她没空，手机震了：“我今天穿的是灰的。你骗人。”
郭琦看着屏幕笑了，随手又发了一条：“那我看错了。但想你了，是真的。”
这条短信发了出去，他盯着屏幕，等回复。
等了很久，手机没动静。
他以为信号断了，或者她生气了。
正当他准备上车离开时，手机又震了。屏幕上的字很简单，没有标点：“我也是。”
郭琦盯着这三个字，站在峡谷口的风里，半天没动。
这年冬天，郭琦去了张昕家。
那是一套石河子大学的教工楼，墙上挂着热依汗绣的维吾尔族挂毯，图案是石榴和葡萄，针脚细密。
张教授是个瘦高的汉族男人，戴着老花镜，说话慢条斯理，给郭琦倒茶时用的是一只搪瓷缸子，缸子上印着“石河子大学水利系·一九八四”的字样。
热依汗端上来一盘手抓羊肉，羊肉炖得很烂，撒了紫皮芽子（脆甜的本地洋葱）。
她看了郭琦一眼，又看了张昕一眼，没说话，只是往郭琦碗里添了一筷子皮芽子。
张教授夹了一块羊肉放到郭琦碗里：“我认识你爸二十多年了，第一次见面是在乌鲁木齐的水利年会上。他讲渠道防渗，用计算尺，不用计算器。我说，老郭，你这尺子算起来还能比计算器快？他说，尺子不会没电。”
郭琦笑了：“我爸现在还带着那把尺子。在阿尔塔什，他用尺子算帷幕灌浆的深度，比年轻人的笔记本电脑还快。从来不出错。”
热依汗忽然开口，普通话说得慢，但字正腔圆：“张昕从小怕黑。她小时候，我在喀什的乡下教书，晚上没电，她就哭。我告诉她，沙漠里的星星比城里的亮，因为沙子会反光。她后来不怕了，但她怕孤独。”
她顿了顿，看着郭琦：“你们搞科研的人，是不是都很孤独？”
郭琦放下筷子，认真地说：“阿姨，我在荷兰的时候，导师问我为什么要回新疆。我说，这里的沙子会唱歌。张昕说，她小时候听过。我想，以后我们可以一起听。”
热依汗没说话，只是往他碗里又添了一块羊肉。
她没再多问，只是在收碗时，默默把张昕面前那盘辣子鸡，换到了郭琦够不到的另一边。
然后看了一眼女儿，那眼神里有不舍，但更多的是托付。
那天晚上，张昕送郭琦下楼。
石河子的冬天很冷，楼道里的声控灯坏了，他们摸黑往下走。
张昕走在前面，郭琦跟在后面，忽然伸手拉住了她的手。
她的手很糙，指关节处有裂口，是测水准尺时冻的。
“疼吗？”他问。
“习惯了。”
“以后别测了。”
“那谁测？”
“我测。我陪你测。”
张昕在黑暗中停下来，转过身。