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了”。
车从和田出来，沿公路往策勒走。
沙漠边的风卷着细细的土，从车窗缝往里钻。
张昕抱着那台水准仪，头一点一点，靠着车窗睡着了。
郭琦开着车，时不时看她一眼，最后到底没忍心叫醒她。
越野车在沙漠公路上开了六个小时，到了试验地，他轻手轻脚地下车。
太阳斜着照下来，沙地上的藻结皮泛出很浅的一层绿。
郭琦蹲下来，指尖轻轻拨开表层细沙，下面是一层不到两毫米厚的绿色薄壳，把沙粒粘在了一起，不再一碰就跑。
他用指甲抠了一小块，放在掌心，对着阳光看。
那些细小的藻丝在光线下是半透明的，把沙粒粘连在了一起。他有些激动，想要说点什么，几次张开口却不知说什么好。
就在这时他听到身后传来了一句话：
“像是有人把春天的颜色缝进了沙子里。”
张昕不知什么时候醒了，站在他身后，影子投在他背上。
“活了？”她问。
“活了。”
她蹲下来，学着他的样子，用手指摸了摸那层绿壳。
沙粒被藻丝拢住，指腹摸上去，竟有一点细小的韧劲。
她想起母亲说的“绿毛毛”，想起喀什乡下春天的沙地，想起阿尔塔什峡谷里的风。
“明年春天，在这上头补梭梭。”郭琦看着试验地说，“藻结皮保水，梭梭扎根，十年以后，这里就是一片灌木林。”
“那我要来测地下水位，”张昕说，“看水够不够梭梭喝。”
“好。我喷藻，你测水。”
风从远处的沙丘顶上卷过来，先掠过草方格，再落到他们脚边，声音很轻。
两人往停车的地方走，靴子踩在沙地上，发出轻微的咯吱声——那是盐壳在碎裂，是藻结皮在呼吸，是土地在缓慢地、一寸一寸地，变绿。
夜里，他们在土坯房里吃拉条子（新疆拌面）。
外头风一阵阵过去，屋里灯泡发黄，锅里的汤还冒着热气。
吃到一半，张昕从口袋里摸出那只旧诺基亚，翻出他们最早的一条短信。
那条短信是2011年冬天的。
郭琦发的，只有短短一句：“藻种在培养箱里，三十八度。”
她盯着那行字看了几秒，忽然笑出来：“你那时候真不会说话。”
“现在会了。”郭琦说。
“怎么会的？”
“有人教的。”
张昕低头看着手机，没再说什么，只把那条短信重新存回去。
风从窗缝里挤进来，吹得灯光轻轻晃了一下。
她伸手去关窗，郭琦顺手握住了她的手。
外头是沙漠边缘的夜，里头是一盏不太亮的灯，一锅刚吃过的拉条子，一台旧手机，一层刚刚长起来的藻皮。