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郭耀点头，把安全帽递给旁边的技术员。
他们站到护栏边。
郭耀在左，背后是碧绿的水面；陆冬梅在右，手里拿着那本发亮的退休证。郭琦站在父亲那边，张昕抱着三岁多的郭安，站在陆冬梅另一边。
“张昕，你往左边挪半步。”郭耀忽然说，“挡住那个塔吊了。拍照要干净。”
张昕抱着孩子，往左挪了步。
郭安在她怀里扭来扭去，伸手去够陆冬梅手里的红本子。
“郭安，看这边！”技术员喊了一声。
孩子把头扭了过来。
就在快门要按下的一瞬，郭耀忽然伸手，握住了陆冬梅拿退休证的那只手。
陆冬梅怔了一下，随即笑了，手指也轻轻回握过去。
两人的手叠在一起，中间夹着那本红色的退休证，被太阳照得透亮。
快门响了。
拍完照，郭琦下意识回头看了一眼湖面。
阳光正砸在水面上，白得晃眼。
就在那一瞬间，他恍惚看见远处刚被水漫过的旧河滩上仿佛躺着一个人影。
那人铠甲残破，嘴唇裂开，面孔灰白，一双眼睛直直望着大坝这边，像是在确认什么。
郭琦猛地眨了一下眼，再看时只有一片刚被水淹没的浅滩，和漂在边上的几根枯红柳枝。
“怎么了？”张昕侧过头问。
“没事，”郭琦揉了揉眼睛，“太阳晃得刺眼，看花了。”
郭耀站在旁边，过了一会儿，也低低说了一句：“我刚才……好像也看见了什么。”
他说完就住了口，只是把陆冬梅的手握得更紧了一点。
陆冬梅倒没显出惊讶，她顺着郭琦刚才看的方向望过去，神情很平静，像是在看一段她早就知道、却从来没说透的旧事。
远处的山坡上，有一排低矮的土墩，被湖水淹了一半，露出水面的部分长着枯黄的芦苇。
“那是什么？”张昕指着土墩问。
郭耀眯起眼看了看：“老辈人说是清代的烽燧，也就是旧烽火台。以前叶尔羌河改道，这里有过绿洲，有过驿站。后来水退了，人就走了，只剩下这些土堆子。
老所长说是晚唐安西都护府的铜钱，沿着丝绸之路南道分支流到这儿。”
郭琦看着那些半淹在水里的土墩。
这座水库淹没的不仅是河谷，还有一层层被遗忘的时间——唐代的驿站、清代的烽燧、他父亲打了八年的灌浆孔，现在都被水接在了一起。
“以后这里成了库区，”郭耀说，“这些土墩子就彻底泡在水底了。再没人知道这里有过驿站，有过铜钱。”
郭安听不懂，但他感觉到了大人们的沉默，乖乖地缩回手，抱紧了张昕的脖子。
风从湖面吹过来，带着水汽、芦苇的涩味，以及远处雪山的寒意。
郭安在母亲怀里扭了扭，忽然指着湖面，清清楚楚地喊了一声，那声音很亮，像一粒小石子扔进平静湖面：“水——”
郭琦低头看着他：“对，这是水。”
郭安又指着郭耀，补了一句：“爷爷的水。”
郭耀一下子怔住了。
他站在坝顶，手里还握着那把亮的尺，指节因为用力，微微发白。
陆冬梅眼里一下就热了。她把退休证往口袋里塞了塞，没说话，手指却把那块红色塑料皮捏皱了一块。
郭琦摸了摸女儿的头，轻声说：“对，这是爷爷截住的水。”
郭安似懂非懂，又重复了一遍：“爷爷的水。”
郭耀慢慢弯下腰，把手里的计算尺递到孙子手里。
黄铜尺身被日头晒得温热，上面的刻度凹凸分明。
“拿着。”他说，声音有些哑，“这是量水的尺子。等你长大了，爷爷教你。量准了，人就渴不着。”
郭安抱住尺子，又惯性地往嘴里塞，被张昕轻拦住。
他也不闹，只是抱着那把尺子，扭头继续看那片碧绿的湖水。
风从湖面吹过来，把他的头发吹得乱蓬蓬的，像一小团刚冒出来的新草。
郭耀扶着陆冬梅的肩，身后是阿尔塔什水库，水面如镜，映着远山和雪峰；身前是叶尔羌河下游的方向，水正一寸一寸地往更远的地方走。
“走吧，”陆冬梅说，“回乌鲁木齐。热依汗在家做了大盘鸡，面已经醒上了。”
郭耀点了点头，看了一眼湖面。
水位还在缓慢地上涨，一天三十厘米，像土地在无声地呼吸。
他拉着陆冬梅的手，往停车的地方走。
张昕抱着郭安跟在后面，郭琦提着那台旧水准仪走在最后。
一家人的影子被夕阳拉得很长，投在坝顶的混凝土路面上，像一排深深浅浅的刻度。