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记者愣住，良久，关掉摄像机，轻声说：“这句话，我也该对自己说一次。”
春天又一次来临。山谷里的花开得格外盛，蜜蜂在花间穿梭，嗡嗡作响。孩子们在树下排练节目，准备清明祭奠仪式。每年这一天，他们都要合唱《点灯谣》和《听见》，并在小舟坟前放一把新做的吉他。
今年不同的是，有个小女孩主动举手：“我想加一段词。”
阿婆让她上来。孩子清了清嗓子，念道：
>“我不是英雄，也不想拯救世界。
>我只是不想让别人像我爸爸那样，
>在心跳停止前，都没人问他疼不疼。”
全场寂静。随后，掌声缓缓响起。
仪式当天，万里无云。阳光洒在墓碑前，新吉他静静地躺着，琴弦反射着金光。孩子们围成圆圈，歌声飘向远方。忽然，一阵风吹过，树叶翻转，蓝光微闪，盲文最后一次浮现，随即消散，仿佛完成了它的使命：
>“传承已完成。”
>“火焰已分燃。”
>“从此，人人皆可为灯。”
当晚，阿婆梦见了小舟。他坐在老位置，手里拿着吉他，笑着对她说：“你看，风还在唱歌。”
她醒来时，窗外晨光初现。她起身，走到院子里，拿起那把跟随她半生的吉他。手指抚过琴弦，轻轻一拨。
第一个音符响起，清亮如初。
远处，一所乡村小学的教室里，一位女教师正带着学生朗读课文。讲到“悲伤”这个词时，一个小男孩突然举手：“老师，我可以哭一下吗？我昨天梦见奶奶了。”
全班安静。老师蹲下来，摸摸他的头：“当然可以。要不要我陪你一会儿？”
男孩点点头，趴在桌上，小声啜泣。其他孩子默默递上纸巾，没有人笑话他。
与此同时，在北欧某座城市的心理诊所，一名男患者在听完《听见》后，第一次说出童年被虐待的经历。咨询师没有打断，只是轻声说：“谢谢你愿意告诉我。”
在南美雨林边缘的村落，一位老药师将《归灯曲》编进传统healing仪式，带领族人围火而坐，轮流讲述最深的恐惧与遗憾。火焰跳跃，映照出每一张流泪的脸。
而在地球另一端的太空站，一名宇航员在深夜值班时，悄悄戴上耳机，播放那首没有署名的歌。他望着脚下旋转的蓝色星球，忽然觉得，这片浩瀚之中，最伟大的奇迹不是科技，而是人类依然愿意为彼此流泪。
阿婆不知道这些。她只知道，今天的早餐粥煮得刚好，孩子们弹琴时少错了两个音，院子里的紫铃又长出了新芽。
她坐在门槛上，望着朝阳升起，轻声哼起那首熟悉的调子。
风起了，仿佛千万人在轻声应和。
她笑了。
灯，永不熄灭。