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水牢，丁字号房，东南角落。
鹤氅裘老道人正臭着一张老脸，坐在那儿，眼睛盯着地上的某些东西，那副臭屁表情，像是外面整个世道都欠他一万两黄金似的。
是真人没错了。
欧阳戎暗笑点头。
...
夜深雪静，江州城外的山道上，一盏孤灯摇曳。
那灯挂在一根竹竿顶端，由一个披着旧蓑衣的老汉挑着，脚步缓慢却坚定地走着。他不是赶路的行商，也不是巡夜的更夫，而是镇外十里坡守坟人老吴。每年除夕，他都要提灯上山，到一座无名坟前烧些纸钱、摆上一壶浊酒。坟里埋的谁？没人说得清。只知三十年前一场大雪后，有人在坡下发现一具冻僵的少年尸首，衣衫破烂，怀里紧紧抱着半块干粮，像是要留给什么人。老吴当时是里正，便牵头葬了他，还立了块木牌，上书“无名君子之墓”。
这一守，就是三十年。
今夜风不大，雪也不急，老吴走得安稳。待到了坟前，他放下灯笼，从篮中取出黄纸、锡箔，一样样摆好，又将酒壶启封，倒了三杯。一杯洒地，两杯置于碑前。
“又一年了。”他喃喃道，“外头世道变了，听说如今连御剑司都开始考‘忆暖’了，说是什么试炼人心。嘿，要是你还在，大概早过了吧？”
他笑了笑，眼角皱纹堆叠如沟壑：“你那性子，见人饿就给饭，见人冷就脱衣，活脱脱一个傻君子。可偏偏这种人，最挡不住刀剑，也留不住命。”
话音未落，忽觉指尖微温。
低头一看，那杯敬天的酒面竟泛起涟漪，仿佛有风吹过??可四周寂静无风，连灯笼火苗都不曾晃动。
紧接着，坟头积雪无声融化，露出底下一块青石。石面本应粗糙，此刻却浮现淡淡纹路，竟与镜碑残片上的符文极为相似。更奇的是，那些线条并非死物，而是缓缓流转，如同呼吸。
老吴惊得后退半步，差点打翻灯笼。
然而还不等他反应，一道虚影自石中升起，不高，瘦弱，穿着补丁摞补丁的粗布衣裳，面容模糊不清，唯有一双眼睛亮得惊人，像是藏着整片星河。
“您……还记得我？”那影子开口，声音稚嫩，带着久违的欢喜。
老吴浑身一震，手抖得几乎握不住竹竿：“你、你是……当年那个孩子？！”
影子点头，笑容温柔：“是我。谢谢您每年都来。”
“可你不是死了吗！冻死在雪地里的！”老吴声音发颤，“我亲手埋的你！”
“肉身确实死了。”影子低头看自己透明的手掌，“但有些东西没死。比如别人记得我的那一念。比如您每年烧的这堆纸钱，喝的这口冷酒。它们把我一点点拼了回来。”
他抬头望向江州方向，轻声道：“不只是我。这些年，天下人心渐暖，许多被遗忘的执念都在复苏。那些曾因饥寒而死的穷苦人，那些默默无闻捐躯的义士，那些一辈子没被人说过一句好话的卑微者……他们的记忆不再沉沦，开始在天地间回响。”
老吴听得怔住，久久说不出话。
影子转过身，对着坟碑深深一拜：“我不求重生，也不愿复仇。我只是想让后来的人知道，哪怕再小的善，也不会真正消失。它会藏在某个人的记忆里，某一阵风里，某一滴雨里，直到某一天，被人重新想起。”
说罢，他身形渐渐淡去，化作点点光尘，随风飘散。
只剩那块青石静静卧于坟前，表面铭文最终凝成八个字：
**“微光不灭，终成星海。”**
老吴呆立原地，良久才颤抖着手，将最后一把纸钱投入火中。火光映着他满脸泪痕，喃喃道：“原来……真是个君子。”
***
数日后，春寒料峭。
西域边陲，一座荒废多年的驿站内，响起断续琴声。
弹琴的是位年轻女子，身穿褪色红裙，鬓角已见霜白，指尖拨弦时微微发抖，显然功力尽失。她名叫柳眠，曾是北境第一乐姬，以一曲《折柳辞》名动诸国。二十年前，她在一场战乱中为护幼童而毁嗓，又被敌军俘虏，沦为奴婢多年。后来虽侥幸逃脱，却再也唱不出歌，只能靠回忆谱曲度日。
此刻她所奏的，是一段从未示人的新调。
没有名字，只有七个音节，反复循环，哀而不怨，悲而不绝，仿佛在诉说一种极深的等待。
忽然，窗外沙沙作响。
她停手回头，只见窗棂上趴着一只灰扑扑的纸鸢，翅膀破损，线已断裂，却是自己十年前亲手扎的那只。那时她尚在教坊，每到清明总要带孩子们放风筝。其中有个哑巴女童最爱这只鸢，说是像天上飞的月亮。后来战火一起，人都散了，鸢也不知所踪。
“怎么……回来了？”她伸手接过，指尖触到鸢腹内似有硬物。撕开一看，竟是一小卷羊皮纸，上面用炭笔歪斜写着几句话：
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