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样。
他走到炉灶边。
铜锅里咕嘟着褐色的液体，表面浮着一层细细的油花。胡萝卜块和洋葱碎在汤里翻滚，肉块已经煮到几乎要散开的程度，每一次勺子搅动都有细小的肉丝脱落，融进汤里。
索菲从灶台上拿起一只小陶碗，舀了半碗汤，递给他。
“尝尝。”
朱利安接过碗。汤太烫，他只能小口小口地吹着喝。
和三天前那罐一样。不，比那罐更好。肉更新鲜，汤汁更浓，豆蔻的味道比上次淡了一些，但多了一种他说不上来的香料——像是某种晒干的叶子，带着一丝几乎察觉不到的柑橘尾韵。
“月桂叶。”索菲说，像是读出了他的疑惑，“还有陈皮。晒干的橘皮。只有一点点，多了会苦。”
朱利安把碗底最后一滴都喝完了。
“你做的？”
索菲点点头。“配方是我调的。父亲的思路是对的——加热、密封——但温度和时长需要根据不同的食材调整。牛肉和鸡肉不一样。豌豆和桃子不一样。每一锅我都要单独记录。”
她指了指墙上那块写满数字的石板。
“那上面就是？”
“是。每一次实验的日期、食材、煮沸时长、保存天数、打开后的状态。有些能放三个月，有些只能放一个月。我还不知道为什么。”
朱利安看着石板。他不识字，那些粉笔数字对他来说是毫无意义的符号。但他能看懂那些数字的密度——整块石板几乎被填满了，边缘还有些被擦掉的旧痕迹。这意味着几百次实验。也许上千次。
“你做这些多久了？”
“四年。”索菲把木勺挂在灶台的铁架上，“从十六岁开始。”
她说话的时候没有看他。她在看那锅汤，看那些肉块在褐色的液体里轻轻颤动，像某种沉睡中仍有呼吸的生物。
朱利安忽然意识到一件事。
这个女孩——这个女人——才是阿佩尔工厂真正的核心。不是尼古拉·阿佩尔本人。是他的女儿。那个被报纸遗忘的、在石板上写满数字的、手上沾着金盏花膏气味的女人。
他没有说出来。他只是把空碗放在灶台上。
“还需要我做什么？”
索菲终于转过头看他。她的眼睛里有一种朱利安从未见过的神情——不是认可，不是满意，而是一种更接近于“计算”的东西。她在计算他能承受多少，能学会多少，能留下来多久。
“你会生火吗？”
朱利安几乎是笑了。一个铁匠的儿子，被问会不会生火。
“会。”
“那去生火。最小的那个炉灶。温度要控制在——算了，你也不知道怎么控制。”她从桌上拿起那支鹅颈形状的温度计，“这个东西插进水里，你看里面的水银柱。当水银升到这个刻度——”她指了指玻璃管中部一道用锉刀刻出的细痕，“就退一根柴。保持住。能保持多久？”
“需要保持多久？”
“五个小时。”
朱利安看了一眼那个小炉灶。灶膛大约只有他两个拳头并排那么宽，要维持五个小时的精确温度，意味着他必须不断调整柴火的数量和位置，不能大，不能小，不能走神。
“能。”
他走向那堆木炭。
五个小时。
朱利安蹲在小炉灶前，膝盖磕在石板地上，生疼。他没有挪动。他的眼睛盯着插在铜锅水里的温度计，那根银色的水银柱在玻璃管里缓慢地上下蠕动，像一只犹豫不决的虫子。
木炭在灶膛里发出细小的噼啪声。火不是红色的，是一种接近透明的蓝，只在炭块的边缘有一圈淡淡的橙。这种火不壮观，但温度极高。朱利安知道这种火——他父亲教过他，真正能烧软铁的火不是最旺的火，是最稳定的火。
退一根柴。
加半块炭。
把左边那块炭往右挪一指。
水银柱在刻度线上下晃动，像被一根看不见的线牵着。朱利安的手在炭火的烘烤下开始发红，手背上的汗毛卷曲焦糊，发出一股轻微的焦臭味。他没有缩手。
索菲在长桌那边工作。她没有看他，但朱利安能感觉到她的注意力每隔一段时间就会扫过来一次，像一种无形的、轻柔的触探。她在检查他。不是检查他的技术，是检查他的耐心。
五个小时。
太阳从门缝里消失了。取而代之的是傍晚的凉意，从石墙的缝隙里渗进来。实验室里的光线从白色变成金色，又从金色变成灰蓝。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第二章学徒的第一天(第2/2页)
索菲点亮了煤油灯。
“可以了。”
朱利安站起来。膝盖发出咔嚓一声脆响，腿麻得几乎站不稳。他用手撑着灶台，等血液流回小腿。
索菲走到锅边，用木勺舀起一点汤汁，凑近鼻子闻了闻。然后又用一支细