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她把空碗放回桌上，站起身，走到门口。
她忽然停下，她没有回头：
“你叫什么名字？”
柳林说：
“柳林。”
红药沉默了片刻：
“柳林。”她念了一遍这个名字，
“我记住了。”
她顿了顿：
“你泡的茶，比他好喝。”
然后她推开门，走进那片温热的雨里。
红裙渐渐被雨幕吞没。
柳林站在门口，望着她消失的方向，很久很久。
阿苔走到他身边，她没有看他，她只是望着那片雨：
“她明天还会来的。”
柳林没有说话，他只是轻轻嗯了一声。
红药第五十次来酒馆那天，带了一坛酒。
不是空酒壶，是真正的一坛酒。
坛子不大，用红布封着口，红布褪了色，边角已经磨毛了，像珍藏了很多年。
她把酒坛放在柜台上。
阿苔看着这坛酒。
红药说：
“我家那边酿的，存了八十年。”
她顿了顿：
“一直没舍得喝。”
阿苔没有说话。
红药把酒坛往她面前推了推：
“开酒馆的，”她说，
“总得有点酒。”
阿苔低头看着这坛酒，看着坛口那褪色的红布。
她忽然开口：
“为什么现在舍得？”
红药沉默了片刻，她笑了一下，那笑容很轻：
“因为再放下去，”她说，
“就没人喝了。”
阿苔没有问她那个人去了哪里，她只是把酒坛收进柜台，放在最显眼的位置。
“红药。”她说，
“这坛酒，我替你留着。”
红药点了点头。
她走到靠窗的位置坐下。
柳林给她端了一碗茶，还是红药茶叶泡的。
她已经送了五包，阿苔收了三包，另外两包存在灶台边的陶罐里。
红药喝着茶，望着窗外的灯火。
她忽然开口：
“我明天不来了。”
柳林看着她。
红药没有回头，她只是望着窗外：
“家里有点事。”她说，
“要回去一趟。”
柳林沉默了片刻：
“多久？”
红药想了想：
“不知道。”她说，
“也许很快，也许——”
她顿了顿：
“也许很久。”
柳林没有说话。
红药喝完那碗茶，她站起身，走到门口。
她忽然回头，她看着柳林：
“你那个剑上的茧，”她说，
“还在。”
柳林低下头，他看着自己虎口那道淡白的印痕。
红药说：
“留着吧。”她说，
“总有人认得。”
然后她推开门，走进灯城的夜色里。
红裙最后一次消失在门框外。
柳林站在原地，很久很久。
阿苔走过来，她站在他身边，没有说话。
瘦子难得没有聒噪，他缩在柜台后面，假装整理酒坛。
胖子把洗碗的水声压到最低。
酒馆里安静得能听见灯火燃烧的噼啪声。
柳林忽然开口：
“我会在这里。”
阿苔看着他。
柳林没有解释，他只是转身走回角落，拿起那只没有擦完的碗，继续擦。
阿苔看着他的背影，她什么也没有说。
她只是走回灶台边，把那包红药留下的茶叶拿出来，拈了一片放进嘴里。
很苦，苦得她眉心微微蹙起。
但苦过之后，舌尖泛起一丝极淡的甜。
红药走后第七天，酒馆来了一位不速之客。
那是一个黑衣男子，很高很瘦，脸色苍白得像终年不见阳光。
他腰间挎着一把长剑，剑鞘漆黑，没有任何装饰。
他推门进来的时候，瘦子正在跟石十八吹牛，说他昨天在城外看见一头三尾妖狐，毛色火红，跑起来像一道流火。
石十八四条手臂抱在胸前，一脸不屑：
“三尾妖狐，你认识吗？”
瘦子涨红了脸：
“怎么不认识？我老家那边多的是！”
石十八嗤之以鼻：
“你老家到底是哪里？怎么又是打老虎，又是抓妖狐的？”
瘦子语塞。
他还没来得及编出新词，就被那黑衣男子的气势压得说不出话来。
不是因为那人有多凶恶，恰恰相反，那人平静得可怕，像一潭深不见底的黑水，没有一丝波澜。
柳林放下手里的碗，他站起身，目光与那黑衣男子在空气中相遇。
瘦