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放在地上，斟满酒，一碗推给阿九，一碗端在自己手中。
“喝了。”
阿九接过碗，仰头一饮而尽。劣酒入喉，辛辣如火，呛得他连连咳嗽，但那股热流顺着喉咙滑下去，身上的疼痛似乎减轻了几分。
老叟也喝了一口，放下碗，望着远处灰蒙蒙的天，缓缓开口。
“你知道我为什么在这里卖字吗？”
阿九摇头。
老叟笑了笑，那笑容里有说不尽的苍凉。
“因为我也曾像你一样，以为一支笔可以写尽天下不平事。”
七
老叟姓钟，名不言。
三十年前，他是长安最有名的书生。出身寒门，却才华横溢，十六岁便写得一手好文章，被当时的太常卿赞为“字有金石之声，文有山河之气”。
他年少气盛，恃才傲物，最看不惯那些尸位素餐的权贵。他写文章针砭时弊，写奏折弹劾贪官，写檄文声讨豪强。一时间，长安城中人人传抄他的文章，街头巷尾争相议论他的言论。
他也因此得罪了太多人。
先是科举被黜，理由是“文辞狂悖”；接着被人诬陷参与谋反，锒铛入狱；在狱中被折磨了三年，出来时已经家破人亡——妻子不堪羞辱投井而死，幼子被卖为奴不知所踪。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）《墨隐》(第2/2页)
他从一个意气风发的少年，变成了一个心如死灰的中年人。
出狱那天，他站在长安城门口，回头看了一眼那座巍峨的都城，然后转身离去，再也没有回去。
他辗转各地，靠卖字为生。他不再写那些锋芒毕露的文章，只写一些吉祥话、祝福语。他的字越写越好，名气越来越大，但他的心却越来越冷。
直到有一天，他在一座破庙里遇到了一位老僧。
老僧看他写的字，只说了一句话：“施主的字里，只有恨，没有道。”
钟不言不服：“何为道？”
老僧指了指庙外的枯树：“那棵树，春天发芽，夏天茂盛，秋天落叶，冬天枯萎。年年如此，从不抱怨。这就是道。”
钟不言愣住。
老僧又道：“施主的字，每一笔都想杀人。可杀人的字，终究救不了人。”
这句话像一道闪电，劈开了钟不言心中的迷雾。
他忽然意识到，自己这些年写的字，表面上温润平和，骨子里却藏着深深的怨毒。他想用字报仇，想让那些害他的人看到他的才华，后悔他们的所作所为。可是这种心思，恰恰让他的字永远无法达到真正的境界。
真正的字，应该像水一样，柔软却能穿石，平静却能载舟。
从那以后，他开始改变。他不再执着于过去，不再想着复仇，不再计较得失。他只是写字，一笔一画，认认真真地写。他把所有的痛苦、愤怒、不甘都化作墨汁，一笔一笔地写在纸上，然后任它们随风而去。
渐渐地，他的字变了。
那种咄咄逼人的锋芒消失了，取而代之的是一种深沉的内敛。他的字不再像刀剑，而像山岳，沉稳厚重，包容万物。
“所以，”钟不言看着阿九，“你现在明白了吗？‘忍’字不只是忍辱负重，更是忍心。忍下心中的怨恨，忍下想要报复的冲动，忍下所有的不甘和愤怒。等到你能把这些都忍下去，你写的字才会真正有力量。”
阿九若有所思地点了点头。
“那先生，”他问道，“您现在还在忍吗？”
钟不言端起酒碗，一饮而尽。
“忍。每天都在忍。但现在的忍，已经不是被迫的了。是我自己选择忍的。”
“为什么？”
“因为我终于明白了，”钟不言望向远方，眼中有一丝难得的柔和，“忍到最后，不是为了报复谁，也不是为了证明什么。忍到最后，是为了放过自己。”
八
冬去春来，洛阳城的柳树发了新芽。
阿九的身体渐渐养好了，虽然还是很瘦，但精神已经完全不同。他每天跟着钟不言习字，不再刻意模仿那个“忍”字，而是开始学习最基本的笔画。
横竖撇捺，点折提钩。
钟不言说，大道至简。越是简单的东西，越难写好。一个“一”字，有人写了一辈子也写不出那种气象万千的感觉。
阿九不信邪，认认真真地练了三个月。
三个月后，他终于服气了。
他真的连一个“一”字都写不好。他写的“一”，要么太直太硬，像一根铁棍；要么太软太飘，像一条蚯蚓。无论怎么写，都没有钟不言笔下那种浑然天成、举重若轻的感觉。
“先生，到底怎样才能写好？”阿九苦恼地问。
钟不言没有直接回答，而是问他：“你觉得，什么是好字？”
阿九想了想：“好看的字？”
“不对。”钟不言摇头，“好的字，不